19 открытки

Есть вещи, к которым привыкаешь незаметно.

Например, к тому, что утро начинается с запаха свежего кофе.

Или к бельгийскому дождю.

Или к сообщениям от человека, который просыпается в другом часовом поясе.

Я поймала себя на этой мысли только спустя две недели.

Кажется, мы не переписывались каждый час.

Иногда за целый день это было всего два сообщения.

Иногда вообще ни одного.

Но почему-то этого хватало.

⸻

— Ты сегодня какая-то счастливая.

Лиза поставила коробку с новой коллекцией на прилавок.

— Разве?

— Угу.

— Просто хорошее настроение.

— Конечно.

Она улыбнулась так, будто знала ответ лучше меня.

— Это точно не связано с одним артистом?

Я закатила глаза.

— Лиза...

— Молчу.

Она подняла ладони.

— Но знаешь...

— Что?

— Когда человек начинает чаще улыбаться, обычно причина не в погоде.

Я ничего не ответила.

Потому что на улице снова шел дождь.

⸻

Вечером я возвращалась домой пешком.

На площади возле вокзала играл уличный музыкант.

Люди почти не обращали на него внимания.

Только маленький мальчик остановился рядом с мамой и начал танцевать.

Я машинально достала фотоаппарат.

Щелк.

Иногда самые красивые кадры случались неожиданно.

Телефон завибрировал.

Как прошел день?

Я посмотрела на фотографию на экране.

Уличный музыкант.

Танцующий ребенок.

Мокрый асфальт.

И отправила снимок.

Без слов.

Ответ пришел через несколько минут.

Завидую этому мальчику.

Я нахмурилась.

Почему?

Потому что он умеет радоваться моменту.

Я в последнее время все думаю о следующем городе.

Я остановилась посреди улицы.

Мне вдруг стало грустно.

Не за себя.

За него.

⸻

В это время...

Поезд медленно въезжал на вокзал Вены.

За окном сменялись незнакомые улицы.

Он снял наушники.

Потер глаза.

— Ужин через сорок минут, — напомнил менеджер.

— Хорошо.

— И не забудь, завтра интервью в девять.

— Помню.

Он говорил автоматически.

В голове было совсем другое.

Когда поезд остановился, он вдруг увидел маленький сувенирный киоск.

Открытки.

Самые обычные.

С видами города.

Он сам не понял, почему вышел именно туда.

Долго перебирал их.

Старые здания.

Кафе.

Мосты.

Наконец выбрал одну.

Без сцены.

Без туристов.

Просто узкая улочка после дождя.

— Вам упаковать? — спросила продавщица.

— Нет, спасибо.

Он достал ручку.

Несколько секунд думал.

Потом написал всего одну строчку.

"Здесь красиво. Но дождь в Антверпене все равно лучше."

Он перевернул открытку.

Замер.

Потому что понял одну простую вещь.

Он не знает ее адрес.

Он тихо усмехнулся.

Сложил открытку и убрал ее в блокнот.

«Отдам, когда вернусь», — мелькнула мысль.

И почему-то она показалась очень правильной.

⸻

Поздно вечером я разбирала фотографии за компьютером.

Телефон снова завибрировал.

Что делаешь?

Редактирую снимки.

Покажешь потом?

Если они получатся.

Ответ пришел почти сразу.

Получатся.

Я улыбнулась.

Откуда такая уверенность?

Он печатал долго.

Очень долго.

Наконец сообщение пришло.

Потому что ты всегда замечаешь то, мимо чего остальные проходят.

Я закрыла ноутбук.

И впервые за долгое время поняла, что жду не конца рабочего дня.

Не выходных.

Не новых съемок.

Я ждала короткого сообщения из другого города.

И это пугало меня гораздо сильнее, чем мне хотелось признать.

⸻

Тем же вечером он открыл блокнот.

Между страниц лежала открытка из Вены.

Он еще раз прочитал написанную фразу.

Улыбнулся.

И аккуратно закрыл блокнот.

Впереди было еще семь городов.

Но почему-то ему уже хотелось вернуться туда, где после дождя пахло кофе, старой брусчаткой...

И где одна девушка смотрела на мир так, словно каждый день находила в нем что-то новое.