17 Разные города

Прошла почти неделя.

Антверпен жил своей привычной жизнью.

Утренние трамваи.

Велосипеды, спешащие на работу.

Запах свежего хлеба, доносившийся из пекарни напротив.

И дождь.

Кажется, он действительно никогда не уставал.

Моя жизнь тоже постепенно возвращалась в привычный ритм.

Утром — работа в небольшом отеле.

Днем — несколько часов в магазине у Лизы.

Вечером — прогулки с фотоаппаратом.

Иногда небольшие съемки, которые Марк продолжал присылать время от времени.

Все было как раньше.

Почти.

⸻

— Ойли!

Я обернулась.

Пожилая женщина, остановившаяся возле цветочного магазина, улыбалась мне.

— Это ведь ты делала фотографии для благотворительной выставки?

Я удивленно кивнула.

— Да.

— Они были очень красивыми.

Спасибо.

Я почувствовала, как внутри стало тепло.

Такие слова значили больше, чем сотни лайков.

⸻

В это же время...

Берлин.

— Пять минут до выхода!

Кто-то громко постучал в дверь гримерки.

Чон молча кивнул.

Перед ним лежал телефон.

На экране светилось сообщение, которое он набирал уже несколько минут.

Как у тебя дела?

Он перечитал его.

Стер.

Снова написал.

Как проходит день?

Опять стер.

Телефон погас.

— Чонгук!

— Уже иду.

Он убрал телефон в карман.

Не сейчас.

⸻

После концерта шум еще долго не стихал.

Поклонники кричали возле служебного выхода.

Вспышки камер мелькали даже сквозь тонированные стекла машины.

Парень прислонился головой к окну.

Менеджер что-то рассказывал о расписании.

Следующий город.

Следующий перелет.

Следующее интервью.

Он почти не слушал.

В голове почему-то всплыл запах кофе из маленькой кофейни в Антверпене.

⸻

Вечером я сидела дома, разбирая фотографии.

Телефон тихо завибрировал.

Сообщение.

Чон .

Не спишь?

Я улыбнулась.

Еще нет.

Ответ пришел почти сразу.

У нас только закончился концерт.

Я посмотрела на часы.

Почти полночь.

Устал?

Несколько секунд сообщение оставалось непрочитанным.

Потом...

Немного.

Но сегодня публика пела громче меня.

Я рассмеялась.

Это же хорошо.

Наверное.

А что делала ты?

Я отправила фотографию.

Дождливый Антверпен.

Мокрые трамвайные пути.

Фонари.

И одинокий велосипед, прислоненный к старому дому.

Через минуту пришел ответ.

Красиво.

Сразу понял, что это ты снимала.

Я удивленно улыбнулась.

Почему?

Сообщение печаталось долго.

Очень долго.

Будто он подбирал слова.

Потому что ты умеешь замечать тишину.

Я несколько секунд смотрела на экран.

Никогда раньше никто не описывал мои фотографии именно так.

Не «красиво».

Не «профессионально».

А...

Тишина.

Наверное, именно поэтому эти слова запомнились мне сильнее остальных.

⸻

Поздней ночью Чон наконец оказался в гостинице.

Он снял кроссовки прямо у двери и устало сел на край кровати.

Номер был почти таким же, как предыдущий.

И как тот, что будет завтра.

Он открыл шторы.

За окном шумел незнакомый город.

На прикроватной тумбочке лежала распечатка с расписанием.

Берлин.

Прага.

Вена.

Цюрих.

Париж.

Лондон.

Список казался бесконечным.

Телефон снова оказался в руках.

Он открыл фотографию дождливого Антверпена.

Несколько секунд просто смотрел на нее.

Потом улыбнулся.

Совсем чуть-чуть.

И впервые за весь день почувствовал, что-то душевное .

Хотя сам еще не понимал, почему.