«Выстрел в сердце»

— Опять, блядь, эти цветы, — ты стоишь у двери и смотришь на очередной букет. — Какого хуя он знает, где я живу?!

Соседка, тётка лет сорока, выглядывает из-за двери:— Ой, тебе опять подарочки, да? Ухажёр-то настойчивый.— Ага, прям маньяк, блядь, — сквозь зубы.

Ты заносишь букет в мусорку. Уже шестой за неделю. Все одинаковые — белые розы. От него.Поначалу это казалось романтичным. Теперь — пугает.

Телефон вибрирует.Гриша: «Ты видела мой подарок?»Ты стираешь сообщение и кидаешь телефон на кровать.

— Пусть подавится, блядь, своими цветами, — бормочешь.

⸻

На тусовке у знакомой ты стоишь у окна, с бокалом вина. Слышишь за спиной шёпот:— Это она...— Серьёзно? Вот та самая?— Да, прикинь...

Ты поворачиваешься:— Чё, блядь, не стесняйтесь, спрашивайте вслух.— Мы просто... — парень начинает мяться. — Ну, ты же... с Гришей?— Была. Давно.— Он... ну, выкладывал, типа, фотки.— Какие фотки? — у тебя в голосе холод.Парень замолкает.— Да пошли вы, — ты швыряешь бокал в стену и выходишь из квартиры.

⸻

На улице сыро, ветер бьёт в лицо. Ты достаёшь сигарету, руки дрожат.Макс звонит.— Крис, ты где? Опять сбежала?— Ага.— Он тебе писал?— Каждый день. Цветы, хуеты, блядь. Я уже скоро сама в вазу лягу.— Может, в ментовку?— Да кому я нужна, Макс? «Знаменитая бывшая рэпера». Все только ржут.

— Крис, серьёзно, — говорит он уже тише. — Уезжай.— Куда? — ты выдыхаешь дым. — Я уже в Питере, блядь. Дальше что? На Луну?

⸻

Ты реально уехала.Пустая квартира, окна выходят на серый двор. Первые дни было спокойно.Но потом — снова началось.

Телефон: «Ты скучала?»Дверь: стук.Ты открываешь — никого. Только конверт.Внутри фото. Вы вдвоём. Старое.На обороте: «Наш дом всегда найдётся, Крис.»

Ты падаешь на стул. Сердце бьётся, как бешеное.— Ебанутый... — шепчешь.

⸻

Через пару дней в баре ты встретила Лизу — девчонку из Москвы, бывшую общую знакомую.— Крис?! Ты? — она чуть не уронила бокал.— Я. Вся такая, блядь, сияющая.— А Гриша что?Ты усмехнулась:— Гриша? Наверное, где-то там, трахает свою совесть.Лиза смеётся:— Он реально поехавший, слышала, он ищет тебя.— Пусть ищет. Я теперь не бегаю.

Но внутри тебе холодно. Потому что ты знаешь — он найдёт. Он всегда находит.

⸻

Ночь.Ты сидишь у окна, пьёшь из горла. Телефон мигает — неизвестный номер.Ты долго смотришь на экран, потом всё-таки берёшь трубку.— Алло?Молчание. Только дыхание.— Кто это?— Я же говорил, — голос тихий, но узнаваемый, — что мы ещё не закончили.

Ты кидаешь телефон в пол. Он разбивается, как и ты внутри.Ты стоишь в темноте, дышишь быстро, глаза щиплет.— Пошёл ты нахуй, — говоришь в пустоту. — Я тебе больше не игрушка.

Но где-то глубоко внутри всё равно чувствуешь — он уже здесь. В этом городе.И эта история ещё не закончилась.