Глава 1. Портал в никуда (почти)

Стивен Стрэндж открыл портал, чтобы срезать путь от Гонконга до Нью-Йорка - дело было пустяковое, рутинное: завезти Вонгу свиток, который тот забыл забрать сам, и успеть на встречу с Кристин до того, как она снова скажет, что он опять опаздывает «по магическим причинам», и снова не поверит.

Кольцо Сэнкчуари на пальце прокрутилось привычным движением, искры посыпались по контуру дверного проема, оранжевые круги завертелись с тем гудящим звуком, который Стивен слышал так часто, что давно перестал замечать. Всё было как обычно. Ровно до того момента, как стало не как обычно.

Руны вдруг подернулись синим - не тем глубоким синим, какой бывает у порталов между измерениями, а каким-то тревожным, мерцающим, будто кто-то снаружи стучал по стеклу телевизора, пытаясь поправить картинку. Воздух затрещал, как статическое электричество перед грозой. Краски вокруг смазались, поплыли, словно мир вдруг решили нарисовать акварелью на мокрой бумаге.

- Так, так, так, - пробормотал Стивен, чувствуя, как привычное покалывание в кончиках пальцев превращается в нечто похожее на легкий удар током. - Это не входило в план.

Портал выбросило его - буквально, с тем неприятным ощущением, будто тебя пропустили через очень узкую дверь боком и на скорости - прямо посередине мокрой лондонской улицы. Дождь. Серое небо. Брусчатка, отражающая свет фонарей, хотя время было явно дневное. Люди в пальто, кэбы, цокот лошадиных подков - и Стивен, в своей синей мантии Верховного чародея, с Камнем Времени на шее, абсолютно неуместный посреди всего этого, как павлин в зале для совещаний.

Он обернулся - портал за спиной всё ещё держался, мерцал, но как-то нездорово, будто свеча на ветру.

- Окей. Окей, окей. Без паники. - Стивен поднял руки, сосредоточился, начал чертить контур нового кольца, пытаясь стабилизировать связь с домашним измерением. Руны послушно появились - и тут же погасли, как будто кто-то невидимый щелкнул выключателем. - Это... это вообще не то, что должно происходить.

Он попробовал снова. И снова. На третий раз портал издал тихий, почти извиняющийся хлопок - и закрылся полностью, оставив после себя только запах озона и нарастающее чувство, что произошедшее было совсем не случайностью.

- Ладно, - сказал Стивен в пустоту лондонской улицы. - Это плохо.

Он стоял посреди мостовой, дождь стекал по капюшону мантии, прохожие - на удивление немногочисленные для центра Лондона - обходили его по широкой дуге, бросая взгляды, в которых читалось скорее «ещё один эксцентричный лондонец» нежели «о боже, волшебник». Стивен поднял взгляд на дом напротив. Кирпичный, обычный, с медной табличкой у двери: 221B.

Что-то в груди - не магическое чувство, а скорее интуиция, та самая, что развивается у человека, который повидал достаточно мультивселенных, чтобы понимать: совпадений не бывает - толкнуло его вперёд.

Не успел он сделать и трёх шагов, как дверь дома распахнулась - резко, будто её открыли пинком, хотя никто пинка и не делал. На пороге возник мужчина: высокий, в длинном темном пальто с поднятым воротником, шарф обмотан вокруг шеи с той аккуратной небрежностью, которая выглядит так, будто человек либо очень спешил, либо очень тщательно продумал, как выглядеть спешащим. Тёмные кудри слиплись от дождя - видимо, он только что был на улице или собирался выйти под него. Взгляд - острый, цепкий, пробежавший по Стивену сверху вниз и обратно за время, которое потребовалось бы обычному человеку, чтобы просто моргнуть.

- Хирург, - произнёс мужчина без всякого приветствия, будто продолжал разговор, который начался задолго до этого момента. - Левша, судя по тому, как держите правую руку - она у вас почти не двигается, явный тремор, нервное повреждение, серьезное, давнее, но не врождённое - приобретённое, и довольно резко, скорее всего травма. Реабилитация почти завершена, но не до конца - вы давно практикуете нечто, требующее мелкой моторики, и компенсируете тремор очень специфическими, повторяющимися движениями кистей. Жестикуляция профессиональная, отработанная - не случайная.

Стивен открыл рот, чтобы сказать что-нибудь - что угодно, - но мужчина уже продолжал, не сбавляя темпа, как поезд, у которого нет тормозов и который, честно говоря, в них не нуждается.

- Одежда - не британская, не американская в привычном понимании, хотя акцент у вас американский, восточного побережья, ближе к Нью-Йорку. Покрой плаща - точно не магазинный, кто-то шил его вручную, причем с оглядкой на восточноазиатские традиционные одеяния - судя по вороту и расположению швов, тибетский или непальский мотив, но ткань современная, синтетическая смесь, которой там не делают. Значит, заказывали специально, у кого-то, кто разбирается и в традиции, и в современных материалах. Дорого. Очень дорого. И носите вы это не как костюм - вы носите это как форму. Привычно. Регулярно.

- Слушайте...

- На шее у вас амулет, - мужчина указал подбородком, не отводя взгляда от лица Стивена, - который вы прячете под одеждой, но рука непроизвольно к нему тянется - вы трогали его три раза за последние десять секунд, что я на вас смотрю. Это либо религиозный артефакт, в который вы фанатично верите, либо... - тут он сделал паузу, и в его взгляде впервые мелькнуло что-то похожее на искренний интерес, а не просто механический анализ, - либо он действительно делает то, во что вы верите, что он делает. Что само по себе крайне маловероятно, но не невозможно - особенно учитывая всё остальное.

- Всё остальное? - выдавил наконец Стивен.

- Воздух вокруг вас потрескивает статикой уже почти минуту, хотя грозы нет. Брусчатка под вашими ногами - сухая, в радиусе примерно полутора метров, хотя идёт довольно сильный дождь уже двадцать минут. И секунду назад, пока вы стояли спиной ко мне, в воздухе на мгновение появилось нечто, напоминающее светящийся оранжевый круг диаметром около двух метров, который затем исчез со звуком, похожим на закрывающуюся вакуумную дверь. Я наблюдал это из окна второго этажа последние сорок секунд, поэтому, - мужчина слегка склонил голову набок, - у меня накопилось довольно много вопросов, и почти все они начинаются со слова «как».

Стивен медленно выдохнул. Дождь продолжал идти вокруг - но действительно не на него, защитное поле все еще держалось на остаточной магии, хотя и слабело.

- Хорошо, - сказал он. - Это... справедливо. Я тоже наблюдательный человек, и должен сказать, что вы делаете это весьма впечатляюще, для... - он замолчал, потому что только в этот момент по-настоящему посмотрел на лицо мужчины перед собой. По-настоящему.

Острые скулы. Та самая форма бровей. Тот же разрез глаз, тот же изгиб губ, готовый в любой момент сложиться либо в саркастическую усмешку, либо в выражение крайнего презрения к человеческой глупости в целом. Голос - тот же тембр, та же манера растягивать слова, будто каждое из них взвешивается перед произнесением и оказывается слегка дороже, чем ожидалось.

- ...для человека с моим лицом, - закончил Стивен медленно.

Пауза. Долгая, неловкая, в которой было слышно, как капли дождя барабанят по мостовой и где-то вдалеке кричит уличный торговец, продающий - судя по интонации - то ли газеты, то ли цветы, то ли и то, и другое одновременно.

Мужчина в пальто моргнул. Один раз. Это было заметно именно потому, что до этого момента он, кажется, не моргал вообще.

- Прошу прощения, - сказал он медленно, и в его голосе впервые появилась нотка чего-то, что было не свойственно его обычной манере - растерянность, тщательно маскируемая под холодную аналитичность. - Не могли бы вы повторить?

- У вас. Моё. Лицо, - повторил Стивен, поднимая руку и тыкая пальцем - без особой агрессии, скорее с искренним изумлением - в направлении собеседника. - Точнее, наоборот. У меня ваше лицо. У нас... - он замолчал, потирая лоб затянутой в перчатку рукой, и пробормотал себе под нос что-то на смеси английского с заклинательной латынью, что прозвучало как ругательство в трёх измерениях сразу. - У нас одно лицо. Великолепно. Просто великолепно. Вонг меня предупреждал про мультивселенную, но я думал, он имел в виду катастрофы, а не... косплей.

- Косплей? - переспросил мужчина, и в его глазах что-то изменилось - переключилось, как тумблер. Растерянность исчезла так же быстро, как появилась, сменившись чистым, незамутненным исследовательским азартом - тем самым выражением, которое появляется у человека, обнаружившего на месте преступления нечто, что не вписывается ни в одну из известных категорий, и от этого испытывающего почти физическое наслаждение. - Мультивселенная. Вы сказали «мультивселенная» как термин, а не как метафору. Вы сказали это так, как я говорю «дедукция» - то есть как профессиональный инструмент, а не фигуру речи.

Он сделал шаг вперёд, спустившись на одну ступеньку, и теперь они стояли почти на одном уровне - два одинаковых лица, мокрых от дождя (один - буквально, второй - защищённый невидимым полем, которое, к слову, в этот момент окончательно мигнуло и пропало, так что капли наконец достали и до Стивена тоже), глядящих друг на друга с одинаковым выражением «так, минуточку».

- Меня зовут Стивен Стрэндж, - сказал Стивен, потому что иногда, когда мир рушится, единственное, что остаётся - это вежливость. - Доктор Стивен Стрэндж. Бывший нейрохирург. Ныне - Верховный чародей Земли, защитник этого и... ну, обычно этого измерения от межпространственных угроз. - Он сделал паузу. - Хотя сейчас, кажется, угроза - это я сам, и угрожаю я в основном собственному расписанию.

- Шерлок Холмс, - ответил мужчина, и в его голосе прозвучало что-то похожее на удовольствие - то самое, которое испытывает коллекционер, увидев редкий экземпляр. - Детектив-консультант. Единственный в мире, если вам это интересно, хотя сейчас, подозреваю, эта формулировка требует уточнения. - Он чуть прищурился. - «Верховный чародей». Это титул? У вас есть титул? Боже, это даже лучше, чем я думал.

- У меня правда есть титул, - подтвердил Стивен с некоторой обидой в голосе, - и обычно люди реагируют на него либо со страхом, либо с уважением, а вы реагируете так, будто я сказал, что коллекционирую марки.

- Я отношусь к маркам с большим уважением, чем к большинству людей, - невозмутимо парировал Шерлок. - Так что воспринимайте это как комплимент. - Он развернулся на пятках - резко, эффектно, как человек, привыкший к тому, что окружающие следуют за ним без дополнительных приглашений, - и направился обратно к двери. - Заходите. Стоять под дождём и обмениваться титулами - это, конечно, занимательно, но крайне непродуктивно, а у меня, - он бросил взгляд через плечо, и в этом взгляде была настоящая, неприкрытая жажда нового, - у меня к вам примерно сто семнадцать вопросов, и я бы предпочел задать их в сухом помещении, с чаем, и желательно прежде, чем миссис Хадсон решит, что у меня очередной нервный срыв из-за того, что я разговариваю с зеркалом.

- С зеркалом? - Стивен пошёл за ним, чувствуя, как мокрая мантия липнет к плечам, и думая о том, что за последние десять минут он определённо побывал в более странных ситуациях - но затруднялся вспомнить хоть одну, которая началась бы настолько буднично.

- У вас мое лицо, доктор Стрэндж, - сказал Шерлок, придерживая дверь и пропуская его внутрь, в тёплый, пахнущий старой бумагой и чем-то химическим коридор. - Прохожий со стороны вполне может решить, что я просто разговариваю сам с собой. Что, - добавил он со вздохом, в котором слышалась многолетняя усталость от соседей, - было бы не первым подобным инцидентом.

Дверь за ними закрылась, отрезая шум дождя. Где-то наверху послышались шаги - лёгкие, торопливые, спускающиеся по лестнице, и женский голос произнёс с тем особым тоном, который появляется у людей, давно привыкших к странностям в доме, но всё же сохраняющих способность удивляться:

- Шерлок, дорогой, к тебе пришёл клиент, или... - голос затих на середине фразы, когда обладательница его - невысокая женщина в домашнем платье, с добрым, но сейчас слегка ошарашенным лицом - застыла на середине лестницы, переводя взгляд с одного "Бенедикта Камбербэтча" на другого. - О. О боже. Шерлок, ты... вас двое?

- Очевидно, миссис Хадсон, - отозвался Шерлок, снимая пальто одним плавным движением и развешивая его на крючок с той точностью, с которой хирург кладет скальпель на лоток. - Хотя, строго говоря, нас не двое - нас один и один, просто из разных... - он замолчал, повернувшись к Стивену с выражением человека, который внезапно осознал, что не уверен в терминологии, и эта неуверенность ему категорически не нравится. - Как вы это назвали? Измерения? Реальности?

- Вселенные, - подсказал Стивен, стягивая мокрые перчатки и оглядываясь по сторонам. Гостиная была завалена бумагами, книгами, какими-то приборами непонятного назначения, на стене висел череп - настоящий, человеческий, судя по виду, - и от всего этого помещения веяло тем особым уютным хаосом, который бывает только в домах людей, чей разум работает быстрее, чем успевает наводить порядок. - Параллельные вселенные. Я из одной, вы из другой. В моей я - волшебник. В вашей вы - детектив. Но мы оба - это... - он не нашел подходящего слова и просто обвел рукой пространство между собой и Шерлоком, - это.

- Двойники, - сказал Шерлок медленно, пробуя слово на вкус, как сомелье пробует новое вино. - Альтернативные версии одного и того же... человека? Сущности? - Он подошёл ближе, разглядывая Стивена с тем же вниманием, с каким разглядывал бы редкий минерал под лупой, и от этого Стивену стало одновременно неловко и почему-то смешно - он прекрасно помнил, какое выражение лица у него самого появляется, когда он рассматривает странный артефакт в Святилище. - Это... - Шерлок выдохнул, и впервые с момента их встречи в его голосе прозвучало что-то похожее на искреннее, мальчишеское восхищение, которое он тут же постарался спрятать за обычной невозмутимостью, но не вполне успешно. - Это лучшее, что случалось со мной за последние три недели. А на прошлой неделе я поймал серийного отравителя по запаху его собственного парфюма на конверте.

- Рад за вас, - сказал Стивен суховато, опускаясь - без приглашения, но и без особых колебаний, потому что ноги уже начали затекать от долгого стояния, - в потёртое кресло у камина. - А я только что потерял связь со своей вселенной, застрял неизвестно где, и притом выгляжу как вы. Так что, если позволите, я бы предпочёл сначала разобраться с первой частью, а уж потом восхищаться вашим серийным отравителем.

- Справедливо, - кивнул Шерлок, и в этот момент с лестницы наконец спустилась миссис Хадсон, по-прежнему переводя взгляд с одного на другого с видом человека, который пытается решить, стоит ли заваривать чай на двоих или на полтора. - Миссис Хадсон, чай. На двоих. И, - он сделал паузу, разглядывая мокрую синюю мантию Стивена с выражением неподдельного эстетического удовольствия, - если у вас найдётся сухое полотенце, было бы недурно. Кажется, у нас гость. Точнее, - он усмехнулся, и эта усмешка - Стивен мысленно отметил с лёгким раздражением - была абсолютно, до последней морщинки, идентична той, которую сам Стивен видел в зеркале в те редкие моменты, когда что-то наконец складывалось правильно, - точнее, я бы сказал, у нас гость из дома.

Миссис Хадсон, переварив информацию с похвальной для немолодой женщины скоростью, кивнула и удалилась, бормоча себе под нос что-то о том, что в этом доме давно никто не удивляется ничему, но два одинаковых лица за завтраком - это, пожалуй, новый рекорд даже для них.

Стивен откинулся на спинку кресла, прислушиваясь к удаляющимся шагам, к треску дров в камине, который, очевидно, разожгли совсем недавно, и к негромкому шуму дождя за окном - обычному, не магическому, лондонскому дождю, который шёл здесь, наверное, уже не первое тысячелетие и не собирался останавливаться из-за того, что в мир внезапно прибыл гость из соседней реальности.

- Итак, - произнёс Шерлок, усаживаясь напротив, в кресло, которое - Стивен почти не сомневался - было его законным местом и ничьим больше, и складывая пальцы домиком перед собой в жесте, который Стивен узнал немедленно, потому что сам делал точно так же, когда сосредотачивался перед сложным заклинанием. - Доктор Стрэндж. Стивен. Давайте начнём с самого начала. Расскажите мне всё - абсолютно всё, - что произошло с вами за последний час, и не упускайте ни одной детали, какой бы незначительной она вам ни казалась. Особенно те, что кажутся незначительными. Именно в них, как правило, и скрывается всё самое интересное.

Стивен посмотрел на него - на это до боли знакомое лицо, на этот пронизывающий взгляд, на эту явно сдерживаемую энергию человека, который только что получил в свои руки самую интересную загадку за последние годы, - и почувствовал, как уголок его собственного рта против воли дергается в усмешке.

- Знаете, - сказал он, - я начинаю понимать, почему люди иногда находят меня высокомерным.

- О, поверьте, - отозвался Шерлок без малейшей доли смущения, - вы и половины не знаете. Но сейчас не об этом. Начало. Гонконг. Портал. Поехали.

И за окном дом 221Б по Бейкер-стрит, продолжал стоять под лондонским дождём, абсолютно не подозревая, что внутри него начинается история, которая - по самым скромным прогнозам обоих её участников - закончится либо величайшим прорывом в области межпространственной детективистики, либо полным разрушением мироздания за чаем.

Скорее всего, чем-то средним.