Глава №10

Глава 10: В сердце молла и сейф.***Суббота. «Галерея» встретила их волной тёплого, переработанного воздуха, смешанного с запахами кофе, попкорна и дешёвого парфюма. Огромное пространство, залитое искусственным светом, гудело голосами тысяч людей. Для Булата, прожившего две недели в тишине больниц, квартир и подпольных нор, это был сенсорный удар. Он замер на пороге, ослеплённый мерцанием витрин, оглушённый гамом.Армен тронул его локтем, резко, но без агрессии.—Не тормози. Двигайся. Толпа — наша лучшая маскировка.Он был в тёмной кепке, надвинутой на лоб, и в обычных чёрных очках, скрывающих красные линзы. Выглядел как любой другой подросток, если не считать странной, кошачьей готовности в его позе. Он шёл чуть впереди, прокладывая путь, его взгляд непрестанно сканировал пространство: отражающиеся витрины, лица прохожих, камеры под потолком.Их цель была на третьем этаже — сетевой книжный магазин с кафе в глубине. Место, где можно затеряться среди стеллажей и при этом видеть вход.— Она будет у столика у окна, с книгой в руках, — тихо проинструктировал Армен, пока они поднимались на эскалаторе. — Ты подходишь один. Я буду в отделе фантастики, в трёх шагах. Не смотри в мою сторону. Всё внимание на неё. Вопросы, которые нужно задать, помнишь?Булат кивнул, повторяя про себя план. Он должен был казаться растерянным, но с проблесками памяти. Сказать, что вспоминает обрывки, связанные с ней. Что ему кажется, он мог передать ей что-то важное незадолго до инцидента. Что-то маленькое. Цифровое. И наблюдать за её реакцией.Они вошли в магазин. Запах новой бумаги и кофе. Армен растворился среди полок, как призрак. Булат, сжав кулаки в карманах ветровки (новой, купленной Арменом утром в стоковом магазине), направился в зону кафе.Она сидела там, как и было обещано. У столика у большого окна, выходящего на атриум молла. Синие волосы были аккуратно убраны в хвост, очки сдвинуты на лоб. Перед ней стоял латте, и она листала какой-то глянцевый журнал по дизайну, но её взгляд был рассеянным, блуждающим. Она ждала.Булат сделал глубокий вдох и подошёл.—Наташа.Она вздрогнула, подняла на него глаза. В них мелькнуло привычное для Булата за последние дни — жалость, тревога, а затем что-то более острое: надежда.—Булат. Ты пришёл. Как ты...? — Она оглянулась.—Один. Вроде. — Он сел напротив, стараясь не смотреть в ту сторону, где скрывался Армен. — Спасибо, что пришла.—Костя передал, что это очень важно. Что ты что-то вспомнил. Про... меня?—Не совсем. — Булат сделал вид, что ему неловко. Он смотрел на свои руки. — У меня в голове... как обрывки плёнки. Я помню, что мы с тобой разговаривали. Незадолго до того, как... Это было важно. Я что-то тебе говорил. Или... отдавал?Он поднял на неё глаза, пытаясь читать её лицо. Наташа нахмурилась, её пальцы сжали край журнала.—Отдавал? Булат, мы с тобой много о чём говорили. Ты... ты пытался что-то объяснить про какую-то ссору с Арменом. Был взвинченный. Говорил что-то про «несправедливость» и что «надо сохранить доказательства». Я думала, это опять твои подростковые драмы.Доказательства. Слово повисло в воздухе, как запах дыма.—Доказательства чего? — тихо спросил Булат, и его интерес уже не был наигранным.—Ты не сказал. Ты был странный. Взволнованный, но не злой. Сказал: «Если со мной что случится, спроси у Армена про чёрный дракона». Это было... очень странно. Я даже не поняла. Подумала, что ты опять в своих фэнтези-играх.Булат почувствовал, как по спине пробежали мурашки. Чёрный дракон. Рисунок в учебнике по химии. Игра? Код?—И что ты ответила?—Я сказала: «Бишка, не неси чушь, с тобой ничего не случится». А ты... ты достал из кармана смятую бумажку. Какую-то скомканную распечатку, кажется. И сунул мне её в руку. Сказал: «Спрячь. На всякий случай». А потом у тебя зазвонил телефон, ты посмотрел, лицо изменилось, и ты просто сбежал. Буквально. Я так и осталась с этой бумажкой.Булат едва дышал.—И что с ней?—Я... я не знала, что делать. Это была какая-то тарабарщина. Набор цифр, букв, типа «АК-17: 44.78.102...» и дальше куча всего. Я подумала, что это пароли от каких-то твоих игр или что-то вроде того. Решила не ворошить. Спрятала в свою старую сумочку, которую потом... — она покраснела. — Потом мы с Херейдом окончательно разошлись, и я выкинула эту сумку на помойку, когда переезжала. Месяц назад.Булат почувствовал, как всё внутри него обрушивается. Ключ. Доказательства. Всё было в её сумочке. А теперь на свалке. Или... у мусорщиков. Или у Банана, если его люди уже прочёсывали все возможные места.— Ты... ты не помнишь, что там было точнее? Ни одной строчки?Наташа закрыла глаза, напрягая память.—Было что-то про «канал 3», «зеркало», «резервную копию»... И в самом низу было нарисовано... ну, как детская каракуля. Похоже на дракончика. И подпись: «ЧД». Я думала, «Чёрный Дракон», как ты сказал.ЧД. Не «Чёрный Дракон». ЧД. Чей-то инициалы? Кодовое название?— Больше ничего? — его голос сорвался.—Нет, Бишка, прости! — в её глазах блеснули слёзы. — Я не знала, что это так важно! Ты вёл себя как всегда... немного драматично. Я не думала, что это...— Всё в порядке, — перебил он, хотя всё было не в порядке. Он положил свою руку поверх её руки на столе. Её пальцы были холодными. — Ты не виновата. Я сам... я сам не понял, что делаю.В этот момент он поймал движение с периферии зрения. Армен, стоявший у полки с книгами, сделал едва заметный жест: «Заканчивай. Уходим».— Мне пора, — сказал Булат, поднимаясь. — И... Наташа. Будь осторожна. Если кто-то спросит про меня... или про ту бумажку...—Я ничего не скажу, — она сжала его руку. Её взгляд стал твёрдым. — Я поняла сейчас. Это серьёзно. Ты в беде. И я... я в этой истории тоже. — Она вытерла глаза тыльной стороной ладони. — Булат, что там было на той бумажке?— Я и сам не знаю, — честно ответил он. — Но, кажется, я нашёл что-то, что не должен был. И теперь за этим охотятся. Прости, что втянул тебя.Он вырвал руку и быстро пошёл к выходу, не оглядываясь. Сердце колотилось. Он слышал, как сзади к нему быстрыми шагами пристраивается Армен.— В лифт, сейчас, — тихо прошептал Армен ему в ухо, ведя его мимо эскалаторов к служебным лифтам в глухом углу. — Нас, возможно, уже вычислили. Слишком долгий разговор у окна.Они втиснулись в лифт с парой случайных покупателей. Армен нажал кнопку подземной парковки. Пока лифт спускался, он стоял, уставившись на цифры, но всё его тело было напряжено, как струна. Булат видел его отражение в полированных стенах — бледное лицо под кепкой, плотно сжатые губы.Как только двери открылись на парковке, Армен вытолкнул его наружу и повёл в лабиринт между машинами. Здесь было тихо, прохладно и пахло бензином.—Говори, — приказал Армен, не замедляя шага.Булат, задыхаясь, выпалил всё, что услышал от Наташи: доказательства, чёрный дракон, бумажка, сумочка на помойке.— ЧД, — повторил Армен, и в его голосе прозвучало странное понимание. — Не «Чёрный Дракон». «Чёрный Дым». Это старый чат. Закрытый канал в одном из мессенджеров. Для своих. — Он резко остановился, схватив Булата за рукав. — Ты, идиот, ты что, полез в переписку Банана? И вытащил оттуда логи и, возможно, пароли? Или адреса? Или номера счетов?— Я не знаю! — почти крикнул Булат. — Я не помню!—Но ты передал это Наташе, потому что кому-то надо было оставить резервную копию на случай, если тебя... уберут. А «зеркало» и «канал 3»... это могли быть указания, где искать копии. Возможно, ты не просто стряхнул пыль с их тайн. Ты, возможно, создал для них цифровую мину. И теперь они в панике, потому что не знают, где она и когда рванёт. Им нужно найти тебя и заставить всё рассказать. Или найти ту бумажку.Он снова поволок Булата за собой, выходя на другой выход с парковки, который вёл к заднему двору торгового центра, где стояли мусорные контейнеры и грузились фуры.—Мы не можем вернуться в общежитие. Это первое место, где они будут искать, если вычислят связь. Нам нужна новая точка.—Куда? — выдохнул Булат, едва поспевая.—Есть одно место. Рискованное. Но логичное. — Армен остановился у глухой бетонной стены, достал телефон и быстро набрал номер. — Клайп. Срочно. Нужна чистая квартира. Не наша. Временная. На сутки. Да, знаю, что опасно. Делай. И... передай Косте: «Чёрный Дым». Он поймёт. Жду координат.Он положил трубку. Его красные глаза в полумраке подземки горели холодным, яростным светом.—Поздравляю, Безымянный. Ты только что из свидетеля превратился в активную угрозу для довольно мерзкого сообщества. И теперь у нас с тобой есть не только охотники. У нас появилась причина бороться. Ты носишь в своей разбитой голове ключ к их краху. И нам нужно опередить их, чтобы этот ключ не достался им. Или чтобы он не умер вместе с тобой.Булат смотрел на него, на этого странного, страшного и самого надёжного человека в его жизни. Страх отступил, сменившись чем-то другим. Чистой, холодной яростью. Они больше не бежали. Они контратаковали. И он, Булат, пустой, сломанный, был в центре этого шторма. И это наконец-то имело смысл.Координаты пришли через двадцать минут, которые они просидели в запертой кабинке туалета для персонала на парковке. Армен заставил Булата сменить ветровку на рабочую куртку, валявшуюся на чьём-то стуле, и стянул с себя кепку, запутав пальцами волосы, чтобы изменить силуэт. Он выглядел небрежным, уставшим — не беглецом, а подрабатывающим курьером студентом.Новая точка оказалась в старом, но не обшарпанном районе — «спальнике» с домами-кораблями позднесоветской постройки. Чистая квартира на пятом этаже принадлежала, как объяснил Клайп, «тете одного знакомого, которая уехала к морю». Было ощущение, что здесь живёт аккуратная, одинокая женщина средних лет: вышитые салфеточки на комоде, герань на подоконнике, запах лавандового порошка.Армен, едва переступив порог, задвинул все засовы и начал обычную процедуру: проверка комнат, быстрый взгляд из окна (вид на детскую площадку и ещё такие же дома), отключение звонка на стационарном телефоне.—Базовый лагерь, — объявил он, скидывая куртку на стул. — На сутки, не больше. Клайп и Костя работают. Нужно понять, что такое «Чёрный Дым».Он сел за кухонный стол, достав из внутреннего кармана свой блокнот. Не с рисунками. С чистыми листами.—Вспоминай. Всё, что связано с компьютерами, интернетом. У тебя был ноутбук? Смартфон?Булат сжал голову руками, пытаясь вглядеться в пустоту. Образы приходили обрывками: мерцающий экран в темноте, клавиатура под пальцами, чувство азарта... и страха.—Был... ноут. Старый, чёрный. И телефон... красный корпус, с царапиной на экране.—Где они сейчас?—Не знаю... Наверное, в моей квартире. Или у Кости.—Клайп это проверит. А что ты делал за компом? Игры? Соцсети?Слово «игры» вызвало что-то — не картинку, а ощущение. Напряжённое сосредоточение, пальцы, летящие по клавишам, не для стрельбы по монстрам, а для... набора команд. Чёрное окно с зелёным текстом.—Я... что-то кодил? — неуверенно предположил Булат. — Не для учёбы. Для... для взлома? — Он посмотрел на Армена с ужасом. — Я же не хакер?—Ты был любопытным как кошка и упрямым как осёл, — сухо констатировал Армен. — Если тебе что-то становилось интересно, ты лез, куда не просили. Включая чужие серверы. Это в твоём стиле. «Чёрный Дым»... это мог быть частный чат, куда тебе удалось втереться. Или который ты нашёл по недосмотру админа. И ты, как дурак, решил не просто посмотреть, а сохранить доказательства их тёмных делишек. На бумажке, Карл! — Армен с силой провёл рукой по волосам. — Самый надёжный и самый идиотский носитель.— Но почему «дракон»? — спросил Булат. — Я же говорил Наташе: «спроси у Армена про чёрного дракона».—Потому что, — медленно начал Армен, и его голос стал тише, — «Чёрный Дракон» — это твоё имя для меня. В той игре, куда ты меня втянул полгода назад.Булат уставился на него.—В какую игру?—В онлайн-стратегию. Средневековье, драконы, кланы. Ты был моим напарником, весельчаком-забиякой. А я... я был твоим мастером-алхимиком и шпионом. «Чёрный Дракон» — мой ник. Потому что драконы умны, одиноки и копят сокровища в виде информации. Ты знал, что если что, я смогу разобраться в цифровых следах. Ты оставил Наташе намёк. Чтобы она пришла ко мне, если тебя не станет.Он сказал это без эмоций, но Булат почувствовал тяжесть этих слов. Он доверял Армену. Даже в мире игр, даже в самом что ни на есть виртуальном противостоянии, он видел в нём последнюю инстанцию. Хранителя тайн.—И... и ты знал про «Чёрный Дым»?—Нет. Но если это чат, я могу попробовать его найти. Нужен доступ. Нужны твои старые устройства. Или... — он посмотрел на Булата, — ...нужен твой мозг. Ты должен вспомнить логин. Пароль. Хотя бы часть.Булат снова закрыл глаза, пытаясь пробиться сквозь туман. Логин... что он использовал? Не своё имя. Что-то связанное...—«Бишка73»... нет. «Volchitsa»... волчица? Нет, не то.—Подумай о драконах. О чёрном дыме. Об образах.И тут его осенило. Ярко, как вспышка.—«Grey_Smoke»! — выпалил он. — Серый дым! Это мой ник! В игре! Я был «Серым Дымом»! А ты — «Чёрным Драконом»! «Чёрный Дым» — это наш... общий чат? Нет... это что-то другое. Но логин... логин мог быть «Grey_Smoke». И пароль... — Он замер, ловя ускользающую нить. — Пароль... «алхимик»? Нет. «Армен»? Тоже нет. Что-то с цифрами. Дата...Он вскочил, начал метаться по комнате.—Дата! Я везде использовал одну дату! День, когда... когда мы с тобой подрались из-за того двигателя! Ты помнишь?Армен замер. Его красные глаза расширились.—Двигатель от «Жигулей» в гараже дяди Миши. Ты хотел его разобрать, я сказал, что сломаешь. Мы подрались. Это было... 12 октября. Прошлого года.—Да! 12.10! И я всегда добавлял... «волк». Потому что ты назвал меня тогда «одичавшим волчонком». Пароль... «12.10volk»? Или «volk1210»?Армен уже сидел за ноутбуком «тёти», который Клайп, видимо, подготовил — чистый, с временной учётной записью и браузером Tor. Его пальцы застучали по клавиатуре.—Пробуем. Логин: Grey_Smoke. Пароль... пробуем варианты.Он вводил, лицо его было каменным от сосредоточенности. Раз. Два. На третий раз, когда он ввёл «12.10volk!» (с восклицательным знаком, потому что «так было надёжнее», как вдруг подсказала какая-то мышечная память Булата), что-то щёлкнуло.Экран изменился. Они не попали в чат. Они попали на заброшенный, давно не обновлявшийся блог на каком-то хостинге. Всего три записи. Последняя — годовой давности. Заголовок: «Резерв. На случай меня».Армен медленно, будто боясь спугнуть, кликнул на неё.Текст был коротким, написанным тем же скомканным, немного истеричным стилем, что и бумажка у Наташи:«Если это читаешь не я, значит, я или мёртв, или в глубокой жопе. Ключи от «Смока» лежат в старом гнезде. Координаты: сквер у памятника Пушкину, третья скамейка от фонтана СПРАВА, под левой ножкой, в капсуле. Там флешка. На ней всё. Если флешки нет... ищи «Зеркало». Канал 3. Пароль тот же. И удачи. Ты её явно не заслужил, раз полез куда не надо. — Grey_Smoke.»Булат читал текст, и по его телу пробежала волна леденящего, абсолютного узнавания. Это был он. Он написал это. Самому себе. На случай катастрофы. Он предвидел, что его могут найти. Он подготовил тайник.Армен выдохнул долгий, свистящий звук.—Ну вот, — прошептал он. — Теперь мы в игре по-настоящему. У нас есть карта. И у нас есть конкуренты, которые, возможно, уже выкопали этот тайник. — Он посмотрел на Булата. Его красные глаза горели азартом, смешанным с ужасом. — Сквер Пушкина. Это в двадцати минутах отсюда. Идти?Булат посмотрел на текст на экране. На слова «мёртв или в глубокой жопе». Он был и тем, и другим, в каком-то смысле. Но теперь у него был шанс выкарабкаться. Шанс, который он сам себе и оставил, будучи тем, прежним, смелым и безрассудным Булатом.—Идти, — сказал он твёрдо. — Но если это ловушка?—Тогда мы попадём в жопу немного глубже, — парировал Армен, уже закрывая ноутбук и стирая следы. — Но, судя по всему, твой прошлый я был параноиком, но не идиотом. Он бы не стал вести на чистую ловушку. Он оставлял это себе. Мне. Нам. — Он встал. — Одевайся. Тёмное. Без лишних деталей. И запомни: если что, ты меня не знаешь. Ты просто гуляешь. Понял?Десять минут спустя они вышли в прохладный весенний вечер. Сквер Пушкина был классическим городским парком: голые деревья, гранитный памятник поэту, замерзший на зиму фонтан, скамейки. Здесь было немноголюдно — парочки, мамы с колясками, пара пенсионеров.Армен шёл впереди, делая вид, что разговаривает по телефону. Булат плелся сзади, как бы задумчиво разглядывая скульптуры. Его сердце колотилось так громко, что, казалось, его слышно за версту. Они приблизились к фонтану. Третья скамейка справа. Она была пуста.Армен, не останавливаясь, прошёл мимо, сел на четвёртую скамейку, спиной к нужной, продолжая «разговор». Булат, по плану, присел на вторую, в двадцати шагах. Он смотрел на ту, третью. Простая, чугунная, с деревянными планками. Левая ножка... Он пригляделся. В месте, где ножка крепилась к раме, в чугуне была едва заметная, неровная выемка, похожая на скол. Но слишком правильная, чтобы быть случайной.Армен закончил «разговор», встал, потянулся и, как бы невзначай, обойдя скамейку, «уронил» рядом с левой ножкой смятую пачку сигарет. Нагнулся, чтобы поднять. Его рука на секунду скрылась из виду. Когда он выпрямился, в его пальцах была не только пачка, но и маленькая, чёрная, покрытая грязью металлическая капсула, похожая на контейнер для таблеток. Он сунул её в карман, не глядя на Булата, и пошёл прочь из сквера медленным, расслабленным шагом.Булат подождал пять минут, потом встал и пошёл в противоположном направлении, как и договаривались. Они встретились в условленном месте — у входа в закрытую на ремонт библиотеку, в двух кварталах от сквера.Армен стоял в нише, его лицо было бледным. Он протянул Булату капсулу.—Твой приз. Открывай.Булат дрожащими пальцами открутил крышку. Внутри, обёрнутая в прозрачный полиэтилен, лежала миниатюрная флешка, чёрная, без опознавательных знаков. И крошечный, свёрнутый в трубочку листок бумаги. Булат развернул его. Там был нарисован странный символ — переплетение линий, напоминающее одновременно печать и схему. И подпись: «Ключ к зеркалу. Если не сработает... ищи Дракона. Он знает, где копать».Булат поднял глаза на Армена. Тот смотрел на символ, и на его лице было выражение глубочайшего потрясения.—Я знаю этот символ, — прошептал он. — Это... это мой. Я нарисовал его. В том учебнике по химии. На той же странице, где дракон. Это шифр. Мой личный шифр. — Он посмотрел на Булата, и в его красных глазах было что-то похожее на страх. — Ты... ты доверил последний ключ не просто мне. Ты доверил его моему шифру. Ты закодировал информацию так, что расшифровать её могу только я. Даже не зная, что расшифровываю.Они стояли в холодных сумерках, и между ними висела невероятная, пугающая правда. Прежний Булат не просто оставил подсказки. Он встроил Армена в саму систему безопасности своих тайн. Он превратил своего заклятого друга-врага в живой, дышащий крипто-ключ. Это было высшим актом доверия. И страшной ответственностью.Армен взял флешку из дрожащих пальцев Булата.—Пора узнать, что же такого ценного ты нашёл, Бишка, — сказал он, и его голос звучал хрипло. — Пора узнать, за что тебя хотели убить. И за что, возможно, придётся бороться нам обоим.Они пошли назад к «базовому лагерю», и Булат понимал, что ничего уже не будет прежним. Он перестал быть пассивной жертвой. Он стал разгадывателем тайн, которые сам же и создал. А Армен... Армен стал не просто защитником. Он стал хранителем. Хранителем самого главного секрета Булата, ключ от которого был спрятан в его собственном, красноглазом, одиноком сердце.

***Почти 3к слов) Завтра скорее всего еще выйдет одна глава, ожидайте)3004 слов.