Глава 2

Глава 2: Ключ от тихой крепости

***

Выписка прошла в сюрреалистичной тишине. Хданил бушевал, но его сдерживал Костя железной хваткой на плече. Наташа молча помогала Булату — Безымянному — надеть его же собственную, пахнущую чужим потом и стиральным порошком куртку. Она делала это бережно, но её пальцы дрожали. Клайп что-то быстро печатал в телефоне, а Херейд просто смотрел в окно, как будто всё происходящее его не касалось.

Армен пришёл ровно в назначенное время. Он стоял в дверях приёмного отделения, засунув руки в карманы чёрной, слегка потрёпанной ветровки. На фоне грязно-жёлтой больничной стены он казался призраком — светлые патлы, красные глаза, бесстрастное лицо. Он просто кивнул, когда врач закончил говорить, взял у Кости пакет с какими-то вещами и повернулся к выходу.

— Пошли, — бросил он через плечо Булату, не удостоверившись, идёт ли тот за ним.

Булат сделал шаг, и мир закружился. Не от слабости — от обрушившегося потока ощущений. Яркий, режущий свет зимнего дня. Рёв машин. Скрип снега под сотнями ног. Он замер, ослеплённый. Это был слишком большой, слишком громкий мир для пустого человека.

— Эй, — резкий окрик. Армен остановился в двух шагах, не оборачиваясь. — Не тормози. Здесь не место для медитаций.

Булат заставил ноги двигаться, плетясь за этим стройным силуэтом, как щенок на невидимом поводке. Они свернули в первый же двор-колодец, прошли через арку, потом ещё через одну. Больничный шум отступил, сменившись гулкой, промозглой тишиной спальных кварталов. Армен не оглядывался и не замедлял шаг.

Квартира была на первом этаже старой кирпичной пятиэтажки. Дверь — железная, с множеством царапин. Армен быстро щёлкнул тремя разными ключами. Внутри пахло кофе, старой бумагой и чистотой. Не стерильной больничной, а человеческой, с лёгкой пылью в солнечных лучах из окна.

— Снимай обувь, — скомандовал Армен, запирая дверь на все замки с каким-то ритуальным тщанием. Он сам швырнул куртку на вешалку, под которой уже лежала аккуратная стопка газет. — Это всё твоё, — он ткнул пальцем в пакет из больницы, который поставил на табурет в прихожей. — Разбери. То, что не нужно — в мусор.

Он прошёл вглубь квартиры, оставив Булата одного. Тот нерешительно снял кроссовки (они были почти новые, но ему казалось, что он видит их впервые) и взял пакет. Внутри была простая одежда: джинсы, пара футболок, тёплый свитер. Ничего личного. Ни одного намёка на того «Бишку», которым он был.

Он осторожно прошёл дальше. Крошечная квартира-студия. Кухонный уголок, заваленный кружками и пачками чая. Диван, застеленный строго заправленным серым покрывалом. Стол с ноутбуком и хаотичными стопками книг. И окно во двор, за которым голые ветки деревьев качались на ветру. Никаких фотографий. Никаких плакатов. Только полка с дисками и странными коллекционными фигурками из каких-то аниме.

Армен стоял у окна, спиной к нему, смотрел во двор.—Правила, — сказал он, не оборачиваясь. Голос звучал устало. — Первое: не выходить без меня. Даже в подъезд. Второе: не подходить к этому окну вплотную. Можно смотреть со стороны комнаты. Третье: не трогать мой ноутбук и книги без спроса. Всё остальное — общее. Еда в холодильнике, можно брать. Ванная там. Стиральная машинка тоже.

Он наконец повернулся. Красные глаза холодно оценили Булата с головы до ног.—Вопросы?

Булат открыл рот. Их было миллион. Кто ты? Кто я? Почему мы враги? Что случилось? Но язык не повиновался. Он смог выдавить только одно, самое простое, самое глупое:—Почему… красные?

Армен замер. На его лице впервые промелькнула эмоция — что-то вроде удивления, смешанного с раздражением.—Линзы, — коротко бросил он. — Эпатаж. Или защита. Не твоё дело. Ещё вопросы по существу?

Булат покачал головой.

— Тогда сделай что-нибудь полезное. Разбери свои вещи. Потом можешь почитать, — Армен махнул рукой в сторону полки с книгами. — Там есть что-нибудь кроме моих учебников по химии.

Он снова отвернулся к окну, заканчивая разговор.

Булат подчинился. Он аккуратно сложил вещи на стул у дивана, который, видимо, теперь был его кроватью. Потом подошёл к полке. Химия, программирование, пара фантастических романов в потрёпанных обложках. И одна странная книга — старый сборник сказок народов мира. Он взял её. Она пахла пылью и старыми страницами.

Он сел на край дивана, открыл книгу наугад. Перед глазами поплыли буквы, но смысл не складывался. В голове был туман. Он сидел так, может, час, может, два, просто перелистывая страницы, пока не услышал лёгкий звук.

Армен стоял у стола и смотрел на экран своего ноутбука. На его обычно каменном лице была какая-то сложная, тяжёлая дума. А потом он закрыл глаза, снял очки (Булат даже не заметил, что они были) и аккуратно, кончиками пальцев, прикоснулся к векам. Когда он убрал руки, глаза были всё ещё закрыты. А через пару секунд он открыл их.

И они были серо-голубыми. Обычными, уставшими, человеческими. Совсем другими.

Булат замер, боясь пошевелиться. Он видел что-то личное, чужое, что-то, что, как он интуитивно понимал, Армен никому не показывал. Армен потёр переносицу, вздохнул, и снова надел линзы, ловко, привычным движением. Когда он повернулся, красные глаза снова были на месте — броня, маска, щит.

Он заметил, что Булат смотрит.—Что? — голос был резким, оборонительным.

— Ничего, — пробормотал Булат, уткнувшись в книгу. Сердце колотилось где-то в горле. Он видел щель в броне. Маленькую, мгновенную. И эта щель пугала его ещё больше, чем цельная стена вражды.

Вечером Армен разогрел пельмени на двоих. Ели молча. Потом он дал Булату зубную щётку из новой упаковки и указал на ванную.—Ложись спать. Утром поговорим.

Булат лежал на диване в темноте, укрытый слишком лёгким одеялом. Армен был за тонкой перегородкой, на своей кровати (Булат так и не увидел его комнату). Слышно было, как он ворочается.

— Армен? — тихо позвал Булат в темноту. Он не знал, зачем.

— Что.—Спасибо.

Долгая пауза.—Не благодари. Я не из благородных. Просто… это единственный логичный вариант.

Булат не ответил. Он смотрел в потолок, где от уличного фонаря плясали тени. Сегодня он узнал, что его зовут Булат, что у него были друзья, которые плачут, и враг, который его прячет. Узнал, что красные глаза — это линзы. И что под ними скрывается кто-то уставший и очень, очень одинокий.

Он сжал кулаки под одеялом. Он не был больше Никем. Он был Безымянный, который живёт у красноглазого Армена. Это было мало. Но это было начало.

А в соседней комнате Армен лежал, уставившись в темноту, и думал о старом счёте, который теперь, похоже, придётся оплачивать совсем другой валютой. Он думал о карих, полных доверия глазах, которых раньше в Булате не видел. И о том, как страшно легко привыкнуть к тишине, в которой теперь слышно чужое дыхание.

***Новая глава выйдет наверное завтра вечером..

1044 слов