Глава 8

— Они... они были там... двое, — сбивчиво выдыхаю я, закрывая за собой дверь и прижимаясь к ней спиной. — Один сказал, что достанет запасной ключ. Они ушли, но... вернутся...

Не уверена, слышу ли себя. Голос рвется откуда-то из груди, срывается на вдохах. Меня мелко трясет. Не от холода. От чувства, будто ты в фильме ужасов, только никто не выключит экран.

Нейт стоит босиком, в темной футболке и домашних брюках, волосы взъерошены. Он не задает лишних вопросов, не тянет время. Просто смотрит. Потом кивает, коротко и сдержанно.

— Останься здесь.

Он запирает дверь получше, проверяет дважды, потом проходит мимо меня и бросает взгляд на кровать.

— Ну и раз уж ты меня разбудила, я, пожалуй, не стану менять локацию, — снова этот его ленивый тон.

Я моргаю.

— Ты собираешься... спать?

— У нас осталась одна кровать, один мотель и одна испуганная ты. Думаю, да — я собираюсь спать. Ты, разумеется, вольна выбирать.

Я оглядываю номер. Есть кресло у окна: узкое, странной формы, с обивкой, которую никто уже не сможет описать. Но это хоть что-то. Поджимаю губы.

— Лягу там.

— Конечно, — кивает он. — Но если встретишь таракана, не ори и не буди меня. Он тут давно, вроде даже платит за проживание.

Я резко оборачиваюсь к нему, сверля взглядом, и сжимаю челюсть.

— Ты... отвратителен.

— Устал, — поправляет он и, не дожидаясь, пока я передумаю, уходит к кровати и садится. Потом ложится, натягивает на себя одеяло и закрывает глаза. — Добро пожаловать в мой «пятизвездочный люкс».

Я колеблюсь. Кресло становится все менее и менее реальным вариантом. Мерзко. Оно и правда может быть населено.

Не говорю больше ни слова. Только подхожу к кровати и осторожно опускаюсь на край матраса с противоположной стороны, будто боюсь его разбудить, хотя знаю — он не спит. Это ясно по дыханию. Просто ждет, что я решу.

— Идеально, — бормочет он. — Песчаная ведьма в моей постели.

— Не называй меня так.

— А как?

— Как-нибудь молча.

Нейтан усмехается, но не отвечает. Лежит, глядя в потолок, пока я укладываюсь рядом, натягивая на себя угол одеяла. Спина — прямая, взгляд — в стену. Слышу его дыхание, ровное, чуть глубже, чем раньше.

Минуты тянутся, но я не сплю. И вряд ли засну вообще.

Каждый шаг в коридоре заставляет сердце вздрагивать. Каждый звук — как будто для меня. Я не знаю, те ли это мужчины, не знаю, вернутся ли они, но знаю, что не хочу сейчас быть одна.

И здесь, рядом с Нейтаном, мне не страшно. Просто... тревожно, но не панически.

Я почти засыпаю, когда чувствую, как кровать слегка пружинит. Он поворачивается. Рука. Его рука. Медленно скользит под мой бок и обнимает. Не резко, не грубо. Просто берет меня к себе, и еще до того, как я успеваю напрячься или что-то сказать, он утыкается носом в мои волосы.

— Ты больше не пахнешь песком, — шепчет он сонно, едва касаясь губами моей шеи.

Мурашки бегут по всей спине. Внутри — тишина. Даже сердце на секунду замирает.

Я не шевелюсь, не отталкиваю. Хотя должна бы. Просто лежу и чувствую, как тепло от него впитывается в меня, как будто я мерзла весь день и только сейчас оттаиваю.

Он прижимает меня ближе, и я не сопротивляюсь.

Лишь чуть поворачиваю голову, словно случайно, чувствуя, как его губы касаются моего плеча. Легко, почти несмело. Почти по-настоящему.

Ни слова.

Только дыхание. И то, как мы засыпаем вместе — под этим серым пледом, в этом странном номере, в этой не нашей ночи.