4

– Что ты думаешь о поэзии? – спросила я, лениво рисуя пальцем узоры на простыне. Гарри сидел у меня на кровати, ел мои чипсы и делал вид, будто внимательно слушает.– О поэзии? – он хмыкнул. – Ничего. Я почти не читаю стихи.– Почему?– Не знаю. Может, я просто не чувствую в них ничего своего. Я улыбнулась.– А искусство? Тебе хотя бы нравится искусство? Он повернулся ко мне, прищурившись.– Искусство?.. – он сделал паузу, бросил в рот последнюю крошку. – Нравишься мне ты.– Я?– Ты и есть искусство, Белла. Только слишком живое, чтобы его повесить на стену.