Ангел без крыльев... или?

Манящая игра на скрипке, где то в далеке. Настолько прекрасная игра что Бук не мог продолжить писать картину пока не увидит кто это.

Парень вышел из кабинета и направился в сторону звуков, прийдя туда он застыл. Весь измазанный в краске он смотрел на того самого...

Форс, как только увидел его, сразу убрал скрипку.- Я.. прости...- За что? Это прекрасно! Ты что не слышишь?- Говорят что ангелы никогда не смогут услышать своих крыльев. Погоди... а ты что тут делаешь? Ещё и такой грязный.- Нет. Ничего. Я пойду.- Эй! Форс набросился на Бука, заключив его в теплые объятия. Бук никогда не чувствовал этого прежде... будто он резко оказался дома.

- Покажешь что рисуешь? Все еще обнимая парня сказал Форс.Буку стало настолько приятно рядом со скрипачом что он сразу согласился.Но когда они подходили к кабинету где рисовал Бук, ему стало стыдно.«Он сейчас это увидит. Какой стыд»Форс приподнял полотно и увидел шедевр.- Это я?- Ну... да. Сознался Бук- Почему ты никогда не говорил что рисуешь?- Не думал что оно кому то понравится.- Это прекрасно! Ты не видишь? - Говорят ангелы никогда не смогут увидеть своих крыльев...- Украл! Вот воришка! Это моя фраза!- Прости... я не хотел. В голоси Бука не было печали, он радовался, что хоть что то их объединяет.- Теперь у нас есть одна проблема на двоих! Форс произнес это с теплотой. Проблема обрезаных крыльев...