Ты точно не воруешь мой стиль?

Мы с Ричи уже давно были вместе, и жили вместе тоже. Утром он снова долго копался у шкафа, что-то бурча себе под нос, и вытащил свою любимую яркую рубашку в клетку, будто собирался на показ мод с участием только его и кофе.

Я вышла из ванной, в шортах, свободной футболке с какой-то винтажной надписью и лёгкой расстёгнутой рубашке поверх. Всё своё — но в целом, слишком похоже на то, как обычно выглядел он.

Ричи обернулся и остановился на полуслове.

— Слушай... — начал он, с подозрительным выражением лица. — Ты точно не воруешь мой стиль?

Я фыркнула, завязывая волосы.— В смысле, ворую? Это просто удобно. И красиво. И удобно.— Ага, только ещё вчера ты смеялась с моей комбинации "шорты + рубашка поверх".— Я не смеялась, я... восхищалась. С сарказмом. Это другое.

Он подошёл ближе, склонил голову набок и ткнул пальцем в мой наряд.— Ну признай, ты копируешь меня.— Я вдохновляюсь. А это... большая разница.— Ага, и теперь, если мы выйдем в магазин вместе, люди подумают, что мы — отряд юмористов в отпуске.

Я прищурилась.— А если нас примут за команду?— Только если это команда "Парочка, которая спорит у полки с хлопьями".

Мы оба рассмеялись.

Он вдруг стал серьёзнее, взглянул внимательно:— А если честно… тебе чертовски идёт этот стиль. Даже слишком.— Даже лучше, чем тебе?— О, это вопрос, который я себе не позволю обдумывать, чтобы не уйти в кризис самооценки.

Я усмехнулась, схватила ключи:— Пошли, ты сам говорил, что стиль — это про свободу.— Я говорил, что стиль — это хаос, как и моя причёска. Но да, пойдём. Сыграем в "кто из нас копирует кого".

Он взял меня за руку, и пока мы шли, добавил:— А если завтра ты придёшь в очках с толстой оправой — знай, это война.