Сентябрь. Туман. И ничего лишнего

На проводах высоковольтных ЛЭП.Близ нелепиц всевышнего. Неотвратимей движенья на слэм.Застряли, пожалуй, уже насовсем. Сентябрь. Туман. И ничего лишнего.

[1]Нервы артельно режут глотку,Мысли вскоре будут повязаныЛюбым недосказанным.С глазу на глаз; стылая водка: Жизнь патетически второсортна, Смысл вторичен. Клан истеричек Гипотетического Облака ОортаГрозит судным днём.

Мы подождём Второго Пришествия Или вызвоним Бога и поднажмём:Двойная сплошная сумасшествия Пересекается под дождём.

Лужи транслируют радугу. Лица транслируют уголь, Перегоревших в жарком мареве,Чувств, — их никто не осудит.

Их никто не разбудит уже до весны. Склад поломанных судеб —Социально-этический брудер, —Где-то там под грудой и мы,

Как обычно до смены цикла,Притворяясь, что не заебалоВоображать, что карета — не тыква,Что обещания не анаграмма, Что не пропали втуне Под ворохом ночи грязных улиц, Истошно крича накануне В безлюдье итог комбинации руниц.

[2]От сентября подозрительно веет бензином. Над городом смог, кучи умерших листьев, Дети высоток, сепаратисты,Фешенебельный сонм почти и не чует зиму. Мышленье всё чаще поражает корыстью.Не крысья, — не всем дует в спинуПопутный.Нам в спину разве что мечут ножи.Мы не так уж беспутны, ты перескажи эту сказку на ночь.Впереди ещё одни сутки,Но ты стремительно таешь,Ты смотришь на мёртвых с завистью,И никак завести в себе экстраверсию:Замороженной водкой давишься;В опороченном круге сплошная инверсия.

Ты не спишь отчего, пусто пялишьсяВ потолок — чёрно-белые мультики.Расторможеный лишь по утру.Богохульники — помнишь ругались кровные?Очень забавно, но это не новыеВести.Обновленье до первой версииКак-то уже не грозит: Мы по шею в грязи, словно это, и правда, весело,А над горизонтом парят этажи —Это жизнь, и не прокляты, просто повесы мы,Путеводная нам — простота.Беззаботно так ноги свесилиНа рассвет любуясь с моста...

И вся эта непосредственность Была когда-то тогда. Лет с десяток назад — горожан унылое месивоРаздражало, сегодня уже наплевать.Лет с десяток назад — ты реально поэт-блядь-песенник,И у тебя имелась душа.

Проплывая под звёздами осени Просто свободно дышать. На газоне инея проседи, И костров эманации шаль.Очень жаль, что не удержались, Что сейчас мы в рядах повешенных На верёвочки — куклы системы.Лет с десяток назад насмехались,Ну, а сами сейчас стали «теми»,Подражая взращенным вешанкам.