История болезненной любви в стихах

Когда я увидел её в первый раз...Все в моей голове затихло.Все тики, все постоянно мельчайшие картинки просто исчезли.Когда у вас обсессивно-компульсивное расстройство, у вас в действительности не бывает спокойных моментов.

Даже в кровати, я думаю:"Я закрыл двери? Да.Я помыл руки? Да.Я закрыл двери? Да.Я помыл руки. Да".Но, когда я увидел ее, единственной вещью, о которой я мог думать, был изгиб ее губ, походящий на изгиб заколки для волос.Или ресничка на ее щеке.Ресничка на ее щеке.Ресничка на ее щеке.Я знал, что должен заговорить с ней.Я пригласил ее на свидание 6 раз за 30 секунд.Она сказала «да» после третьего, но ни одно из них не звучало правильно, так что мне нужно было продолжать.На первом свидании я больше времени потратил на сортировку продуктов по цвету, чем на еду или разговор с ней. Но ей понравилось.Ей нравилось, что я должен был поцеловать ее на прощание 16 раз или 24 раза, если была среда.Ей нравилось, что я мог идти домой бесконечно, потому что на тротуаре было много трещин.Когда мы стали жить вместе, она сказала, что чувствует себя в безопасности, так как никто никогда не сможет нас ограбить, потому что я точно закрыл дверь - 18 раз.Я всегда смотрел на ее рот, когда она говорила.Когда она говорила.Когда она говорила.Когда она говорила.Когда она говорила.Когда она говорила, что любит меня, уголки ее рта приподнимались.Ночью она лежала в кровати и смотрела, как я выключал свет, и включал, и выключал, и включал, и выключал, и включал, и выключал, и включал, и выключал, и включал, и выключал.Она закрывала свои глаза и представляла, что дни и ночи проносятся мимо нее.Однажды утром я стал ее целовать на прощание, но она ушла, потому что опоздала бы из-за меня на работу.Когда я остановился перед трещиной на тротуаре, она просто продолжила идти.Когда она сказала, что любит меня, ее рот остался прямым.Она сказала что я забираю слишком много ее времени.На прошлой неделе она стала ночевать у мамы.Она сказала, что не должна была позволять мне привязываться к ней. Что это все было ошибкой.Но как это может быть ошибкой, если мне не нужно мыть руки, после того как я дотрагиваюсь до нее?Любовь не может быть ошибкой. И меня убивает то, что она может просто сбежать от этого, а я нет.Я не могу пойти и найти кого-то другого, потому что я всегда думаю о ней.Обычно, когда вещь мной завладевает, я начинаю видеть микробов, проникающих под мою кожу. Или вижу, как меня сбивает нескончаемой чередой машин. А она была первой прекрасной "вещью", на которой меня заклинило.Я хочу просыпаться каждым утром, думая о том, как она держится за руль. Как она поворачивает вентили в душе, словно открывая сейф.Как она задувает свечи.Задувает свечи.Задувает свечи.Задувает свечи.Задувает...Сейчас я просто думаю о ком-то, кто целует ее. Я не могу дышать, потому что он целует ее всего 1 раз и ему плевать: вдруг этот раз неидеален.Я хочу ее вернуть - так сильно.Я оставляю дверь незапертой.Я оставляю свет включенным.