Глава 2: Разговор

Последние мячи с глухим стуком отскакивали от паркета, эхо разносилось по опустевшему залу. Большинство ребят уже ушли, но Настя, как всегда, оставалась. Она методично колотила мячом о стену, словно выбивая из него какую-то свою, только ей ведомую, злость. Я наблюдал за ней несколько минут, делая вид, что собираю спортивную сумку, хотя на самом деле просто не решался подойти.Наконец, я вздохнул и направился к ней. Сердце стукнуло чуть сильнее обычного.— Насть? — окликнул я, стараясь, чтобы голос звучал как можно спокойнее.Она резко остановилась, и мяч замер у её ноги. Повернулась ко мне, и её тёмные глаза встретились с моими. В них, как всегда, не было ни капли тепла.— Что тебе? — её голос был ровным, без интонаций.— Да так… — я немного замялся. — Просто хотел спросить… как ты?Глупый вопрос, Орлов. Очень глупый вопрос. Что может быть с такой, как она? Всегда собранная, всегда под контролем.— Нормально, — коротко ответила она, снова поднимая мяч.— Слушай… — я сделал еще одну попытку. — Может, пойдём куда-нибудь после? Ну, с ребятами… отметить тренировку.Я знал, что вру. Никто не собирался никуда идти. Мне просто хотелось провести с ней хоть немного времени.Она изогнула бровь, и этот жест не предвещал ничего хорошего.— Отметить что? Твои три ошибки на подаче?Её прямолинейность иногда заставляла меня съёживаться. Но я старался не обращать внимания.— Ну, не без этого, конечно, — попытался я улыбнуться. — Но в целом, неплохо же было сегодня, правда?Она промолчала, продолжая бить мячом о стену. Её чёрный хвост вздрагивал в такт ударам. Я смотрел на её сосредоточенное лицо, на её сильные руки, и внутри меня что-то странно щемило.— Никит, зачем ты это делаешь? — вдруг спросила она, не отрывая взгляда от стены.Я не понял.— Что делаю?— Вот это вот всё, — она неопределённо махнула рукой в мою сторону. — Эти разговоры… это внимание.Я пожал плечами, стараясь выглядеть как можно беспечнее.— Ну… а почему нет? Мы же в одной команде.Она наконец оторвалась от своего занятия и посмотрела мне прямо в глаза. Её взгляд был пронзительным, изучающим.— Никит, между нами ничего не может быть. Ты понимаешь?Её слова прозвучали как холодный душ. Но я не отступил.— Почему? — спросил я. — Что такого между нами?— Ты слишком… хороший, — сказала она наконец, отведя взгляд. — Слишком открытый. Слишком… не такой, как я.Я нахмурился.— Разве это плохо? Быть хорошим?Она вздохнула.— Ты не поймёшь.— Тогда объясни мне. Объясни, почему между нами ничего не может быть.Она молчала, уставившись на волейбольный мяч в своих руках.— Просто… оставь меня в покое, Никит. Так будет лучше. Для нас обоих.— Нет, — твердо сказал я. Что-то внутри меня протестовало против её отстранённости. Я не понимал, почему она так упорно меня отталкивает. — Я не понимаю, почему так должно быть.Она снова посмотрела на меня, и в её тёмных глазах мелькнула какая-то странная усталость.— Просто поверь мне.Я молчал, не зная, что ответить. Её слова звучали так окончательно, так безнадежно. Но что-то внутри меня отказывалось верить. Я чувствовал, что за этой холодной маской скрывается что-то другое. И я не собирался сдаваться так просто.