Глава 3

Кафе было почти пустым — идеальное место для драматичной отдушины. Амелия сидела за столиком, обхватив руками чашку, и глядела в кофе, как будто тот должен выдать ей ответы на все вопросы жизни.— Он флиртует, Рита. Флиртует!— И что, плохо флиртует? — Рита подняла бровь, отпивая свой латте.— Ты не понимаешь! Он... он как те плохие мальчики из сериалов. С ухмылкой, самоуверенный. У него уверенность как парфюм — повсюду и душит.— Уверенность — это не преступление, Ам. Особенно у такого лица, как у него.— Ты на чьей стороне?!Рита рассмеялась:— На стороне здравого смысла. Ты бы видела, как ты бесишься. У тебя щеки розовые — это что, гнев или симпатия?— Это бешенство! Он даже не спросил, хочу ли я! Он просто пришёл, заявил себя как "принц выпускного" и ушёл, как будто победил в споре с вселенной. А у него, между прочим, идеальные плечи! И он это знает!— Значит, ты всё-таки заметила плечи...— Я не слепая! — закатила глаза Амелия. — Но это не отменяет того, что он — заносчивый, самодовольный футболист.— Ну да. Заносчивый, самодовольный... и горячий.— Рита! — простонала Амелия. — Не подливай масла. Лучше скажи, как пережить этот вечер?Рита пожала плечами:— Просто будь собой. Ты же умеешь ставить на место. А если не поможет — наступи ему на ногу в танце. Случайно, конечно.— Ага. Если переживу первую же улыбку. Потому что, клянусь, когда он улыбается — мир замедляется, и я начинаю терять мозги.— Ну вот, началось...— Что?— Классическая стадия отрицания: "Он бесит", "У него идеальные плечи", "Я теряю мозги". Осталось только поцеловаться под луной.Амелия шумно выдохнула:— Лучше в стену.