Пролог

Высокое здание неприветливо выглядывает сквозь непроглядный туман. На тебе только футболка и шорты. Странный выбор для такого холода. Кто ты?

Внезапно чувствуешь прикосновение. Чьи то  пальцы скользнули по твоему плечу. Они чужие, но одновременно свои. Будто это обеспокоенная душа, вырвавшаяся проверить своего носителя.

Оборачиваешься – сзади тебя десять человек. Или это не люди? Девять стоят полукругом, а Десятый, медленно убирая руку за спину, стоит чуть впереди. Непонятная аура от них тянулась. Негатив. Тревога. Помощь?

Но сейчас преобладает страх. Ноги, не слушаясь сознания, понесли тебя внутрь, тщетно ища спасение в объятиях мрака.

Длинный коридор. Конца не видно, скрыто тьмой. Внезапно боковым зрением замечаешь одного из десяти. Первый крест. От него несет печалью. В голове кинофильм жизни. Лица размыты. Это из-за слёз.

Первый крест. Он навивает грусть.

Первый крест.

Крест счастья.

Второй из десяти. Мимо него пронестись мимолётно не удалось. Всё тело словно сковало цепями, крепко перевязав где-то в области груди. Ты свалился на пол больно ударившись носом. На пол капает бордовая краска. Невольно простанываешь от боли. Снова воспоминания. Снова лица людей, они так же размыты, но уже кровавым пятном.

Второй крест. Он вызывает слабость.

Второй крест.

Крест силы.

Выходят остальные кресты. Их облики ты помнишь наизусть. Они знакомы тебе ещё с раннего детства. Кресты одиноковы, но рядом с каждым мучения свои.

Темнота рассеивается. Медленно, но уже можно рассмотреть дверь. Куда она ведёт?

– Уилсон?!

В реальность...