Без названия

в кривых углах многоэтажек,мы тихо кашляем от пыли.нас всех не любят точно так же,как мы кого-то не любили.мы забываем тех, кто помнит,а если вдруг звонят и пишут,им отвечаем полусонно:"прости, мол, я совсем не книжныйгерой, не принц, а гад последний,каких на мир четыре штуки."мы льем, как воду, эти бредни,сидим, заламывая руки,кричим, что счастье нам не светит,что нас добру не обучили.но всё же мы за всех в ответе,кого когда-то приручили.и в нашем мнимом благородствене столько соли, сколько яда.любовь во всем своем уродствекричит: "сиди пока что рядом,дыши, считай удары сердцаи, просыпаясь, тычься в шею.я добрый, я даю погретьсяот чувств, которых не имею."себя страхуя от упреков,цинично метим в зону паха.у нас простая подоплёка:мы, полудохлые от страха,даем себе возможность к бегству,когда учуем дым и копоть:любовь - проверенное средствогрустить, худеть и быстро сдохнуть.привычка - то же, как куренье,здоровью - вред и мозгу - травмы.мы, отметая подозренья,играть пытаемся на равныхи роем рвы, томимся в башнях...но, тихо кашляя от пыли,вдруг признаем, как это важно:чтоб нас хоть где-нибудь любили.