Шнурки на ветках

Ну, всё как всегда. Как у всех. Уже кончились разные ошибки - повторяться начали. Авторов можно будет скоро группировать по клубам: вот эти пишут без рифмы, а эти коверкают ударения, а вот эти не думают головой...

Нынешнему автору очень хотелось бы пожелать хоть немножечко, хоть самую капельку академических знаний. И хоть немножко думать во время создания очередного шедевра. Вдруг поможет?

Встречайте lane_girl777

Подходя к захоронению, ощущаешь едва уловимую тоску,Лёгкий дрожит на земле пух,Разгоняя мёртвую скуку,Давящее тяжелое молчание разъедает воздух.В лад ложится на "тоску"Фраза "мёртвую скуку'"Я не знаю ударений ,Или автор был "ку-ку"?А ещё ласкает слух"Разрезаемый возду'х".

Никому из нас не хочется взрослеть,В подкорке черепной коробкиБьётся это осознание у всех людейИ все её шрамы и осколки.Я сижу, как на иголках,Нервно пью холодный чай.Что разбилось на осколки,Ну-ка, автор, отвечай!Осознание разбилось?Или же (о боже мой),Что-то всё-таки случилосьУ коробки черепной?

Когда притворно веселишься с друзьями в четырёх стенах,Пытаясь запечатлеть те невидимые моменты,Ко лицо треснет, и ты перестанешь видеть юность в розовых тонах.Вечеринка переходит в статус уличных боёв.Льётся брань, летают стулья, слышен плач и бычий рёв.Кто орёт "звони в ментуру!", кто-то смелый взят в кольцо...Из-за бредней этой дуры - хрясь! - и треснуло лицо.

На зубах крошится песок,Глаза обращаются в море,Тело сковал каменный отросток,Сотканный из морской соли.Автор очень удивился б,Если бы узнать он мог,Что не мог песок крошиться - Ну физически не мог.Впрочем, это ещё просто(Критик мрачно покивал).Но какой-такой отростокТело бедное сковал?

Старые потрепанные ботинки ушедших,Что шнурками цепляются за ветви,Пытаясь отсрочить жизни вечных.Я картину представляюВ дни печали и тоски:Будто с яблони свисаютРазноцветные шнурки.

Всё. Искренне Ваша.