День семнадцатый

Туманная дымка ползёт по притихшей равнине,Мертвеет в усталом колодце живая вода,Нехоженым берегом травы спускаются к тине,Темнеют во мраке края небольшого пруда.

На ветхом заборе висит обессилевший ветер,В сереющем воздухе медленно льётся тоска,Светило встаёт потускневшей монетой рассвета,Но в замершем мире лучиною тлеет закат.

Горбатая мельница высится чёрной горою,Ржаная мука превращается в рыжую пыль,Пустынное небо безвременьем землю укроет,Последней фантазией станет недавняя быль.