Один-семьдесят семь

На моей кожаной панели приборов лежит мой Мишка. Кот. Он - кот, с характером. Не каждому смертному удастся пожмякать когтями кожу за 25 тысяч евро. Но, не в этом дело. Мы катим по сельской местности нашей родины, гладим асфальт. Мимо проезжают другие участники дорожного движения. Все несутся по своим делам, а мы едем отдыхать. Я работал в течении полутора года, устал. Решили снять усадьбу, размять молодые костяшки. Ведь мне двадцать три, а моему коту - четырнадцать (по реальным меркам - год). Пацан с пацаном, все как в пацанских фильмах, только с интеллектуальным подтекстом, этакие выродки из рода недо-буржуа. Мы приезжаем на место, разваливаем свои туши и принимаемся пожирать плоды всевластия. У нас - двухэтажный коттедж, баня, личный стрейф к озеру, лес со всех сторон. Что еще нужно? Вроде бы и ничего более не надо. Но, по ночам, я думаю о ходячих. Они яростно врываются в мой дом, бегут на второй этаж, хватают за горло, начинают трапезу, а я, тем временем, повинуюсь. Будто бы так и надо.

Хэй, человек! Принеси шотган, заканчиваются патроны. Хоть я и безупречен, но смертен так же, как и ты.

А с этой секунды тебе пора начать меня ненавидеть. Ты все делаешь правильно. Позволь мне здохнуть в одиночестве, с одним лишь патроном.