Праздник

Последний день в году, Трепещут и искрятся люди,В радостном бреду Мы выдумаем то, что позабудем.

Мне каждый день праздник, он выдуман, ноНеужели гротеск это бредни?Пусть то, что страшит это будет - оно,А манящему искренне внемли.

Я снова во фраке, костюм мой помят,Наш праздник всего лишь мгновение,С улыбкою ранен, мой смысл изъят,Мы - червонное поколение.

Искусственно снова шипящий огонь,Кусает, сминает пространство,Ответственно, глупо, вбиваем пароль,В пародию к жизни, меж танца.

Писатель когда-то свой бред доказал,Я всегда знал, что бредни бредовы,Если вся истина лишь карнавал,Значит к истине мы не готовы.

И праздник сияет, трясёт горизонт,Прóкляты стены и мебель,Пробития, пламя, ведь всё это фронт,Зарывающий истины двери.

Меж криков и воплей я кем-то забит,В грязный угол чужим безразличием,И пусть этот праздник всё так же горит,Хотя бы ради приличия.