Из жизни

Бегущий из жизни, замотанный в тряпку,Не дышит, не верит, бежит,Бегущий из жизни, со мною в охапку,Телефон на столе дребезжит.

Может будильник, а может быть вызовЗа мною из чуждых миров,Мне друг мой звонит, может быть призрак,Людской и абстрактный покров.

Задраен мой трюм, темнота его ест,Но я знаю, что это не плохо,И мял я костюм, приятный манжет,В одиночестве мыслил пороком.

Наряд мой не пуст, он внешне убог,Потому что он куплен за деньги,Я слушаю хруст, эстетический рок,Эти ноты - заветные бредни.

А стены сгущают пространство,Я буквами сделал тюрьму,Вне клетки моё же гражданство Давит меня, словно тлю.

Каждый день я душу крылатым животным,То горло, что топит мой смех,Чтобы просто сказать таким же животнымПро смысл моих же потех.

Я думал я Джокер, бегущий из жизни,За машиной, как радостный пёс,Я думал, что понял, но все мои мысли,Существуют, как жизнь, не всерьёз.