Болезнь

Я не псих, не калека, Но с тем же - больной комильфо,Не найти мне человека,Что в апатии рвётся и видит одно.

Мы болеем любовью и счастьем болеем, В нашу карту не вносят букет,Над законною кровью несчастья Пелея, Умолкнет заразный пред нами квартет.

Я болею пока что ничем,Ошибаюсь видно, думая об этом,Даже нежность нужна, но зачем?Копаю душу я святым предметом.

Есть болезни, которых мы не замечаемИ фланируя жаждем болеть,Нас обманули, мы слёзно сжигаем,Обсессия хочет и сможет дотлеть.

Ничтожное пламя моих измеренийОтзывается визгами,Большая часть моих произведений Посвящена призракам.

Для меня это слишком отчётливо Слишком точно я всё это помню Я разрезал бы мысли расчётливоЕсли глупо бы шёл за любовью.

Не представляете, как я люблю свои слабости,Как прекрасно моё слабоумие, Ибо там, где в сердцах рассыпаются сладости,Там спецификой бьёт самолюбие.

Осколки несутся группою,Лучик счастья или любви,О чём же я думаю,Когда очи закрыты мои?

Скрежет сердца нежно гнёт,Это розы бархатного кроя,Человек лучами режет лёд, Если любит кого-то другого.

И счастье, что убегает прочь,Увы, неподкупно,То, что может помочьМне недоступно.