Выход

На столе там моя панацея,Её пока что я не заварил,Там девушка, но а в душе яЕё пока что не полюбил.

Там книга, мной не написанная, Там сын мой сидит, не рождённыйИ судьба мне моя, не расписанная,Говорит, что пока не влюблённый.

Стереотип там на кухне забитыйС панацеей сидит и грустит,Только знает, что однажды прибитыйЧеловек до него добежит.

Так каждый недобитый точно знает,Что случится, что будет потом,Из чужого опыта уверенно черпает,Выжигая безболезненно прутом.

И за тем столом, подуставши,Моя девушка что-то расскажет,Кто-то знает, что будет дальше,Лучший выход мне кто-то подскажет.

Мне спокойно, наверное, будет,Обнимаясь, прошепчет мне тихо,Если кто-то меня даже судитУ меня потом будет ведь выход.

Я не знаю, что будет дальше,С сумасшествием дух мой проснётся,В предсказаниях столько ведь фальши,С новым утром и выход найдётся.

Каждый день я не сплю допозднаИ живу всегда исхода для любого,А пока что выпью чаю у окна,Потому что нет у меня выхода другого.