Муза/Пленник

Рукава по полу волоча,С невозможною длиной,Не торчит предмет с плеча,Называемый рукой.

Я могу ещё мечтатьИ балуюсь этим холодом,Чтобы больше не страдатьСвоим душевным голодом.

Говорят, что муза так прекрасна,Что вдохновение сеет и добро,Такая мысль для меня напрасна,Ведь убеждение не помогло.

Мою музу никто не одобряет,Скрывшись средь мечей,Что ангелов и демонов сбивает С обоих плечей.

Исправлена в огнеИ от неё дрожит природа,Как собачка на поводке, В сердце которой свобода.

Толи ребёнок с добрыми глазами,Толи старик, что сбившийся с пути,И тот добряк глаголет не устами,Молчит о том, что слышит не в груди.

Не ревёт, зато смеётся, задыхаясь,Всё ждёт момента веры роковой,Как стены мягкостью своею расплываясь,Пропустят облик сумасшествия святой.

И всё хорошо: мне муза напевает,Мы глупо друг друга пленим,А мой рассудок на стенах наблюдаетЕё рабочий апокриф руин.

И легион тех ликов, что разбиты,И злободневным детством поражён,И добротой с неаккуратностью извиты,За то, что смысл жизнью искажён.

Не ангел счастья белокрылый В теле музы заточённый,И не пророк, что справедливый,Своей моралью обличённый.

Но лишь замотана тряпицею,Ярко белою, кривой И кричит в безумии бестия Над моею головой.