Скрипач

Стоит в переходе Бедный музыкант, Сказал бы кто в народе У него талант. Играет он на скрипке - Чудный инструмент, И знает он Вивальди Весь ассортимент. И пилит он Смычком по струнам, Проходят люди С видом умным, А думают они о нем Совсем не так: "Иди работай Ты, чудак!", Но если Повнимательней послушать, Он музыкой своей Задест за душу. Он пленник муз И вдохновения, Тяжелый груз В благоговенье Пронес он музыку свою, А я стою... Стою и наблюдаю, "Вивальди. Лето.", Снег уж тает, Хотя декабрь на дворе, Иль дело было в январе? - Не важно... Он играл так чутко, Казалось, вот, Еще минутка, И смолкнет голос Скрипки той, "Но нет! Не торопись! Постой, ведь, Это лишь начало", В последней ноте Прозвучало... И скрипка снова Заиграла, Как гром средь бела дня, (В двух метрах от меня).