¦:[

Поэты пишут, чиркают.Смысл в стихи добавляют.Но мой мозг не понимает:Почему меня это задевает?

Поэты все философы.Их хвалят за смысл.И чувство ритма бросилиВ свои стишки.(Мне кажется, умру я от тоски.)

А может, это зависть?Хочу быть лучше всех?Да бросьте, здесь усталость.Не хочется мне есть.

Но что-то вырываетсяИз моей груди. Мне их стишки нравятся, Но что же впереди?

Стихи с глубоким смыслом? Не жирно ли, ребята? Не хватит ли розысков? Может, перестанем?

Ну, про любовь допустим.Пишите сколько влезет.Но похвалу опустим.Не придёт мне смелость.

Пишу я, чуть не плача,От злости, и тоски.За что я так завидую?Уйду поспать, увы.