Л.Рубальская

Сегодня кто-то продавал на перекресткеСчастье.Оно лежало средь крючков и старых яркихПлатьев,Среди усталых пыльных книг, средь кисточек и Мела.Оно лежало и на всех неверяще смотрело.Народ шел мимо, редко кто вдруг подходил кПрилавку.Купить брошюрку, календарь, иголку, нить,Булавку.И равнодушный взгляд скользил по глупойМелочевке,А счастье так просилось в дом, так робко и Неловко.Моляще поднимало взгляд, едва-едва пищало,Но "кто-то" мимо проходил и счастье замирало.Темнело. Я брела домой. В карманах грея руки.Торговец собирал товар, чуть напевал со скуки. Я бы прошла, но вдруг задел молящий и ПечальныйБеспомощный несчастный взгляд, как будтоВздох прощальный.Я подошла, а за стеклом пластмассовой ВитриныКомочек маленький дрожал от горя и обиды.Комок устал, хотел в тепло, замерз на этойСтуже,Но,к сожалению, комок был никому не нужен.- И сколько стоит?- голос мой дрожал отНапряженья.- Что?Это?- Это?- Да бери, оно-одниМученья!Я бережно взяла комок, к груди его прижала,Закутав в складочки пальто, домой почтиБежала.Бежала греть. Скорей, скорей! В тепло сМорозных улиц,И даже блики фонарей как будто улыбнулись...И улыбался белый снег, и небо. Мир смеялся.Нашелся все же человек, что счастьем не Кидался.Я принесла комочек в дом, и стало вдругПонятно,Что никому его не дам, и не верну обратно.