37

POV Т/и

Салон затих. Последний клиент ушёл, оставив за собой запах свежей краски и тихое позвякивание инструмента, который я машинально положила на дезинфекцию. Мои руки дрожали — то ли от усталости, то ли от напряжения, которое весь день тянуло тонкой нитью между мной и Чонгуком.

Он почти не говорил. Только короткие указания, редкие взгляды, и шаги — ровные, уверенные, но с той самой тенью, которую я чувствовала после разговора с Минхо.

Я сидела на кожаном диване, устало потирая запястья. В помещении остался лишь мягкий свет бра, отражающийся в зеркалах.

Чонгук выключал лампы в кабинках. Потом вернулся, на ходу натягивая чёрную мастерку.

— Ты устала? — тихо спросил он.

Я подняла взгляд. В его голосе было нечто... мягкое. Как будто он сдерживал слишком многое весь день.

— Немного, — честно ответила я. — Ты тоже.

Он кивнул и прошёл ближе, остановившись рядом.

Несколько секунд — тишина. И только звуки улицы за окном: машина проехала, где-то хлопнула дверь.

— Я был рядом, когда ты разговаривала с Минхо, — сказал он наконец.

Я замерла. Хотела что-то сказать — отмахнуться, отвернуться, но не смогла.

— Я слышал, как ты ему отказала. Спокойно. Без злости. — Он присел рядом. — Знаешь, я...

Он не договорил.

— Ты не должен был вмешиваться, — прошептала я, глядя в свои ладони. — Но спасибо, что вмешался.

Он усмехнулся — устало, но искренне.

— Я не мог по-другому.

Я медленно повернулась к нему. Свет падал на его лицо, выделяя острые скулы, усталые глаза и тонкую полоску тени под нижней губой.

— Почему ты это делаешь? — Я задала вопрос, который копился давно. — Почему ты держишься рядом, но не подпускаешь ближе? Почему ведёшь себя так, будто я что-то значу — а потом исчезаешь?

Он не сразу ответил. Только провёл рукой по волосам и посмотрел в сторону.

— Потому что ты действительно много значишь. — Его голос стал хриплым. — И потому что я боюсь испортить это. Я... не идеальный. Я не умею быть "мягким". Слишком много в себе держу.

Я смотрела на него и видела в этих словах настоящего Чонгука — не холодного мастера, не дерзкого напарника, а человека, который боится.

— Мне не нужен идеальный, — тихо сказала я. — Мне нужен настоящий. Даже если с шипами. Даже если не всегда рядом. Главное — честно.

Он резко посмотрел на меня. Глаза его вдруг стали удивлённо мягкими. Он наклонился, но не приблизился. Просто смотрел.

— Ты не боишься меня?

— Нет. Больше боюсь потерять то, что даже не успело начаться.

Секунда — и всё будто треснуло внутри.

Он взял мою ладонь. Мягко, аккуратно. Будто просил разрешения быть ближе.

— Можно я тебя обниму? — спросил он, почти шёпотом.

Я кивнула.

Его руки обвились вокруг моей талии, притягивая меня ближе. Я прижалась к его груди и закрыла глаза. Ухо уткнулось в его рубашку, слыша тихие удары сердца.

Такое простое касание. Без страсти. Без слов. Только тепло, которое я искала всё это время.

— У нас получится? — спросила я, не открывая глаз.

— Если ты готова идти рядом — да, — ответил он. — Только не убегай, как в тот день. Не оставляй меня в догадках.

— Тогда не прячься. Ни от себя, ни от меня.

Он выдохнул — долго, будто это обещание, на которое он наконец решился.

Мы сидели так долго. Пока не выключился последний свет. Пока не растворилась между нами тревога.