28

Грэйс сидела на бетонном полу.Стены — серые. Свет — искусственный, мигающий.Наручники давно натёрли запястья.Губы потрескались.

Она выцарапала на стене шесть чёрточек.Каждый день — новая. Каждый день — с болью.

Первый — слёзы.Второй — молчание.Третий — страх.Четвёртый — злость.Пятый — надежда.Шестой — притупление.

— Он придёт, — шептала она. — Он не может не прийти.

***

Он заходил каждый вечер.Не говорил почти ничего. Просто смотрел.Иногда приносил еду. Иногда — не приносил.Иногда — включал старую музыку. Она звучала, пока он курил.

— Мой сын не спасёт тебя, — сказал он на пятый день.— А ты всё ещё называешь его сыном? — прошипела Грэйс.Он рассмеялся. Спокойно. Страшно.— Это ты называешь его человеком. А я создал оружие.

***

Шесть дней.Шесть бессонных, беззвучных ночей.Пэйтон с Диланом пересекли полгорода.Пробили доступ к подземным коммуникациям.

— Она ещё жива, — твердил Пэйтон, глядя на пульсирующую точку на карте.— Как ты знаешь? — Дилан курил вторую пачку за ночь.— Потому что если бы она умерла…Он сделал паузу.— Я бы почувствовал.