60

Ты ходишь где-то далеко по краю пропасти,А я дома за столом стихи пишу,Вращаются мысли, как у вертолета лопасти,Я кроме одного письма ничего не прошу,

Кроме одной маленькой весточки,Знака, что знаешь и помнишь меня,Лист разрисован то в линейку, то в клеточку,Ложится за строкой новая строка,

А за окном снег падает медленно,Разбивая далекую пустоту,Не ломай то, что давно было слеплено,Не ворочай одинокую пургу.

Белый вихрь сквозь голые ветви летит,Через воздух тугой с трудом пробивается,Мне небо снова о тебе говорит,Эти рифмы успехом уж не увенчаются.

Эти слезы не прольются сквозь веки тяжелые, Губы не дрогнут, сказав о тоске,Мне нравятся души не пустые, а голые,Не скрытые тканью, не зажатые в руке,

Не убитые миллионами голосов,Не сожженные фейерверками, Не закованные в тысячи оков,Застывшие на часах секундными стрелками.

Я запомню твою душу светлой и радостной,Чистой, трепетной, в бой бросающейся,Зовущей меня так нежно и сладостно,И никогда не сдавающейся,

Любящей, кричащей о справедливостиЭтого сгнившего до основания мира,Не поддающейся грубости и лживости,Наслаждающейся тягостью эфира,

Рисующей жизнь красками акварели,Растящей цветы на обидах забытых,Стелющейся на небесной постели,И летящей на крыльях сбитых.