Страх

Я боюсь не того, что мне дней на Земле недостанет -Все мы тихо уходим в свой час, мне роптать ли на это? Я боюсь лишь того, что однажды во мне перестанетЖить чудесная сила, что дарит мне жизнь поэта.

Я боюсь, что однажды иссякнут разом все звуки, Я коснусь рукой клавиш - но ты ничего не услышишь;Я боюсь, что однажды станут бессильными руки,И тогда мне один только выход - повыше, с крыши.

Я боюсь, что однажды я стану такой же, как этиБезнадёжно счастливые и обыкновенные люди.Буду рано вставать, и работа, появятся дети, И бельё, и посуда, и сальные пятна на блюде,И благополучная  о-бык-но-вен-ная жизнь,И тоска о прекрасном, и голод по невозможному,И бессильные слезы : ничего уже не изменить, Я лишь жалкий обломок того, кем быть мне должно...Безнадежность попыток услышать музыку вновь, Безнадёжность извлечь хоть какой-нибудь звук из души.И бесцветная старость, и смерть, облегчения вздох -Всё же лучше, чем жить, утопая в пустой тиши.

И пока во мне жив этот страх - я надеюсь на это -Может, там, в глубине, я и вправду являюсь поэтом...