29. 04. 2018 г

Пролог. Он огляделся в последний раз. Всё было, как раньше: белые стены, белый потолок, железная кровать, а на полу- разбросанные листки. Он нагнулся и осторожно собрал бумагу, перечитал написанное и, нащупав под кроватью откидную доску, положил туда своё "сокровище" "Вряд ли это найдут, но мне- то что? Да пусть они лежат там хоть сто лет, меня уже не будет." Странно слышать от психа разумные слова,  да и псих ли он?  Он попал сюда только потому, что был иным. А ведь так было хорошо на свободе. Который год он здесь? Честно говоря, все давно сбились со счёту- то ли четвёртый, то ли пятый, не суть. К нему привыкли, а позже забыли, ведь он всегда был тихим и особых хлопот не доставлял. И что теперь? Жизнь сломана, мать, как оказалось, умерла в первый же год после его заключения  в психиатрическую больницу. Теперь ничто не помешает уйти, спокойно уйти... ___________________________________________

Эпитафия сумасшедшего. Они окружили меня. Стены слишком белы,И даже пальцем грозя,Убежать нельзя от судьбы. Вот встали в круг: Рука в копыте. Во мне испуг, Я- слабый зритель. Рубашка давит, Хочу бежать, Меня бросают И даже мать... Я жив, и что? Ведь во мраке дней Я отсюда ушёл, Не открывши очей.

Другу. Привет, возможно ты не знаешьМеня и судьбы моейИ выбросишь, не прочитаешь Письмо, что сокрыто от людей. Это последний листик, прошу, не сердчай, Что тут так много ошибок. Но пишу эти строки от души, просто знай, Что мир обманчив и зыбок. А ведь столько прошло: взлётов, падений...Лезвие резало ноги, Теперь я- никто, отвергнутый гений,Сошедший с "нормальной" дороги. Кто я, кем я был, всё стёрто, забыто.Ту жизнь отградила решётка. А память белой клеёнкой покрытаИ у уха играет чечётка. Зачем писать, зачем это? Ты даже не прочтёшь письма, Но ты один средь бела света Готов был выслушать меня. И, вот, конец,  упёрся в то, что ненавидел. Вокруг белО, уколы эти, А я давно такой итог предвидел, Давным- давно, когда был в свете. Ну, а теперь? Кем был рождён и пал? И голос мой давно утих. Ты словно этого не знал, Но я замолк, ведь я- лишь псих!

Маме.Мама! Эти строки тебе,Ведь ты когда-то верила в успех. Ох ,мама, нет меня теперьИ не было меня для всех. Мамуля, как давно и тыПокинула сей белый свет?Мир не увидит чистоты, Подобно как и мне рассвет. Но я пишу, пишу в могилу,Прости же идиота! Прости за слёзы, злость и силуНе вытянул я лота.Я- псих, а ныне- грешник, ведь Я руки наложил. Упал во тьму,  познавши твердь,Быть может, я сглупил. А знаешь, жизнь ведь я любил,Но белой краски цветТерпеть не смог, себя убил,Оставив жалкий след. И я забыт, века накрылиМеня и творчество моё.А книги с толстым слоем пыли Лежат и думают своё. Кретин, дурак,зачем жалеть? Что было- то совершено. Я не могу о Боге петь,Покамест не уйду на дно.

Моё эго. Моё эго внутри сидит. Моё эго диктует, как быть. Моё эго мне жить говорит, Ну а я же, хочу всё забыть.

Случайная встреча. Какая встреча! Какая встреча! Как давно я тебя не видал! Казалось, сегодня поставили свечку, Ты, дружище, уж исхудал! Повстречались мы с тобой тут,Но дороги опять разойдутся. Ты уйдёшь- там тебя ждут,А меня же они не дождутся.

Нормальный псих.

Я- нормальный псих. Я- безгрешный убийца. Я- никчёмный штрих. Я, тот, кто не снится. Я- умный дурак,Я- глупый гений. Я- светлый мрак,Я полон сомнений. Я- огненный дождь, Я- злое добро. Я- король мёртвых рощь,А по правде- никто.

С любовью, психопат. Театру конец. Жребий известен. На голове венецИ тут плач не уместен. Я любил этот мир,Я любил людей. Но себя я убилИз-за ваших когтей. Этот стих для тех, Кто потерян средь снов,Кого поднял на смех

Их никчёмный "Бог"  К

то понурил голову И посеял улыбку,то вам всем поровнуПо смычку для скрипки. Вас немного,  но так ли? Покажитесь же, отзовитесь! Слишком долго вы спали,Так проснитесь, проснитесь! Я- ваш покровитель,Вы знамя несите. Отупевший зритель, Мозги свои включите. Мы начнём лишь со дна,Но дойдём до вершин. Земля не одна Страдает от шин. Восстань, изменись, Дай отпор тьме! К победе стремись, Ну, иди же к себе!                               P. S. С любовью, психопат. ___________________________________________

Эпилог. Его тело нашли через семь дней, и то, случайно. Медсестра вдруг вспомнила, что еда у больного из восьмой палаты давно закончилась и в срочном порядке побежала исправлять свою ошибку. Войдя в комнату, она подумала: "Надо же, научился убираться, похвально..." Пройдя вглубь палаты, она остолбенела: "больной" неподвижно лежал на кровати с невозмутимым видом. Лучики солнца, пробивающиеся сквозь плотную решётку, бегали по лицу умершего, придавая случившемуся какую-то таинственную и непостижимую значимость события. "Значит, перед смертью решил привести все дела в порядок." Она ничего: ни облегчения, ни горя, ни злости, ведь в освобожившуюся палату обязательно поместят нового больного и не факт, что он на будет буйствовать. На душе было пусто, не осталось ровным счётом ничего. "Иди с миром"- прошептала она напоследок и спокойно отправилась на поиски заведующего, чтобы сообщить об уже освободившемся месте. Судьба записок осталась неизвестной, так как обыск производить не стали, да и нового пациента привезли и нужно было максимально быстро разместить его в палату, а от лишнего "куска хлеба" откажется только дурак или ненормальный.

___________________________________________

Послесдовие. Это первая по хронологии работа из  данного цикла, и написана она была ещё в 2018 году. Я старалась несильно менять текст, чтобы примерно понимать прогресс, опираясь на следующие стихи. Большое спасибо за прочтение! До новых встреч!