***

Писать всё труднее.Вдохновения нет..А хочется.. Хоть садиться за кларнет.Хочется и плясать.. И петь.. И бегать.. И  много ещё.Что же здесь поделаешь, ёмаё?До книг рук нет, до гитары.. Ногти слабы и малы...Для рисования кисть не та..На спорт сердце.. И наверно рука..Не хочется.. Апатия.. Или как там она?.. Иль лень? Иль страх? Не мне не понять...Зато в голове.. Трах-бабах-трах-бабах. И как так жить и писать? Вдохновение не идёт.. Вот как же так?.. Пытаясь писать, начиная строку.."Тот дурак жил.. На берегу.."А дальше что?А дальше писать не могу.Может музу найти?Или домашнего по пути?Или половину страны обойти.Но как же мне вдохновение найти?!Музыка, танцы,Рисование,Любовь?Костяшки в кровь.Гитара, скрипка,Волейбол и атлет?Сил, на это, больше нет.Писать, сочинять, убегать, умирать,Но какже в мир счастья мне то попасть?Может любовь отыскать?А, нет, это же яд.Как многие говорят.Какже смысл в жизни найти?Столько, же ещё, надо пройти.Но одно, неменуемо, читатель ты мой дорогой.Смерть может поджидать, адеж за той скалой.Искать смысл жизни и счастье наше. Цель может быть в жизни такова.Но никто не даёт обещаний, что по итогу, в груди не останется выжженна дыра.