Глава 8

Утренний кофе был слишком горьким, хотя сахара я положила, как всегда, две ложки.Или просто... я проснулась не в той постели.

В своей.Одна.Без него.

Хотя мне следовало быть благодарной.После всего, что произошло прошлой ночью — его язык, его пальцы, его низкий шепот "ещё" — я должна была чувствовать облегчение, что всё обошлось без последствий. Без лишних слов. Без поцелуев на прощание.

Но вместо этого я стояла в редакции, глядя на экран, где мигающий курсор напоминал мне — я всё ещё должна быть профессионалом.

"Эксклюзив с Лео Райдером. Первая правда звезды футбола."Я закончила заголовок и убрала волосы с лица.

— Ну, Авва, — позади раздался голос моего редактора. — Готово?— Почти. Дайте мне ещё тридцать минут.

— Ты уверена? Завтра в утреннем выпуске. Все ждут.Я кивнула.А сама вернулась к строкам, которые уже выливались из меня сами собой.

⸻

"Он — как матч в финале.Ты знаешь, что будет больно. Что будет ярко. Что будет незабываемо.Но ты всё равно выходишь на поле."

⸻

Когда я закончила, пальцы дрожали.Не потому что я писала что-то рискованное.А потому что каждое слово было обо мне.

О нас.

Я вложила в статью слишком много правды. Слишком много интимного между строк. Кто-то скажет — стиль. А я знала — это было признанием.

— Авва, — редактор снова появился. — Можно?Я нажала "отправить" и передала ему ноутбук.

— Это будет бомба, — хмыкнул он. — Ты выжала из него всё?

Я едва заметно усмехнулась.— Всё, что он был готов отдать.

Он кивнул.— Завтра утром. Первая полоса. Ты молодец.

Я ушла из кабинета с кипящим внутри сердцем. Я вроде сделала всё правильно. И при этом... почему-то хотелось вернуться назад. На ту крышу. В его руки. В тот взгляд.

⸻

Уже дома, в своём мягком спортивном костюме, я смотрела на пустой телефон.Он не писал.Не звонил.Никаких намёков, что это было чем-то больше, чем просто одной ночью.

Я ведь знала, на что шла.Это же Лео Райдер. Мужчина, который трахает — и забывает.А я... просто очередная в списке?

Нет.Неужели я тоже стала такой?

⸻

Телефон мигнул.Я метнулась — как идиотка."Редактор: Отлично, уже разослали в предрелиз. Завтра — в печать. Готовься к славе."

Никакого "от него".

И только тогда я поняла — интервью было не главным.Главным стало то, что я позволила ему войти не только в себя... а глубже. В меня. Настоящую.