Пролог

Тусклый свет.Ослепительные софиты греют кожу, но в зале темно, и кажется, будто она одна на этой сцене. Пальцы скользят по холодным клавишам — слишком уверенно, чтобы заметить дрожь. Каждый звук, каждый аккорд — будто шаг по натянутой струне. Ошибки не прощаются. Никогда.

Аплодисменты рвут тишину, но в этих хлопках нет тепла. Только шум. Только маска.

Камера смещается.На другом конце зала, в тени, мужчина зажигает сигарету. Красная искра в его пальцах вспыхивает, как метка опасности. Он не хлопает. Не улыбается. Его взгляд слишком холоден, чтобы назвать его простым зрителем.

Она ещё не знает его имени.Но он уже выбрал её.

И в этот миг она понимает — не сцена станет её главной ареной. А игра, куда втянет её этот человек.И цена будет выше, чем аплодисменты.

Вкус запрета всегда горчит, но тянет сильнее всего.