По пятничным вечерам

Я не плакала ночью в подушку, не умоляла,Не страдала (страдания в целом мне все чужды).Между нами, кстати, не было ни вражды,Ни того, что можно назвать любовным началом.Но иногда, по пятничным вечерам,Я по нему скучала.

Между нами не было глупых драм.Посещали кино и кукольные театры.Не молились друг другу, не пели друг другу мантры,Не писали друг другу ласковых телеграмм...Но иногда, по пятничным вечерам,Мне его не хватало.

Мы искали друг другу кого-то, кто подойдет,Никогда не смотрели при этом себе замены,Принимали друг в друге заскоки и перемены,Так и дни проходили по маслу из года в год...Но иногда мне казалось, что он уйдёт.

Я его не хотела видеть в своей постели,От него ожидала совсем любого подвоха.Он всегда приходил в минуты, как было плохо.Я могла не слышать о нём недели,Но иногда мне казалось — мы всё разделим.

Он меня понимал, а я его не винила;Никогда не хотели мы личностей присекать,Никогда не хотели клясться и присягать,Никогда мы не смели пускать эндорфин по жилам.Но иногда, по пятничным вечерамМне казалось, что я до смерти его любила...

И так и было.

[14.09.15]