***

Есть вещи страшнее, чем ящики у Пандор.Не говорят, не слышат, выглядывают из нор.Скрываются в темноте, подтачивают топор,А потом выстреливают - в упор.

Черные дыры в груди - у всякого есть, правда?Каждый носит в себе худший осколок ада?У всех болит, и дышится, как на ладан?И все гниют изнутри, как будто бы так и надо.

Добивает всегда отставший от стаи случай,Наступает, давит, кричит, что не будет лучше.И тогда умирает последний надежды лучик,Ничего хорошего здесь уже не получишь.

И ты спрашиваешь у бога: "когда все пошло не так?",А отвечает молчание, распятое на крестах.Истерики, эскапизм, бешеный сердца такт,Ты умираешь снова, и кровь твоя на камнях.

И все трескается, разбивается, как кинцуги,Не пытайся склеить - бесполезно, и в прах потуги,Золотые шрамы также уродливы, также глухи.

Только где-то под ребрамиплачут навзрыд белухи.