3. Плач по гитару

Нужно время, чтобы глаза, затуманенные слезами, вновь стали зрячими.

Александр Дюма

Глава 3. Плач под гитару.

Pov Джэрард Уэй

Я уговорил папу остаться дома, мол я буду разбирать и без того аккуратно составленные вещи после переезда. Мне же нужно, так сказать, обжить свою комнату.

Хочу заметить, ночь прошла мечтательно, собственно, каждая ночь так и проходит у меня.

Почему машина папы еще не уехала? Ему же пора на работу.

Посмотрев на часы, а потом и в окно, я увидел папу у соседнего дома: сероватое здание двухэтажного размера, чуть меньше нашего.

Ну ладно, видимо пошел поздороваться. Я буду не я, если сделаю тоже самое.

Не хочу заливать тут, что я интроверт. Нет, это не так - хотя психолог в школе утверждает обратное.

Двигатель мотора пришел в действие, машина тронулась. Я остался один. Не так уж плохо. Дел ведь много, я обещал папе к его приезду с работы закончить оформление комнаты и дома, в целом.

***

Я стал разбирать гирлянды - и нет, Новый Год не скоро - мне нравится эти огоньки. От них исходит красивое сияние вечером. Еще одна причина поднять настроение.

Коробка за коробкой медленно, но распаковывались моими неумелыми руками.

Я решил открыть окно и тогда заметил его. Дом справа, тот куда ходил папа, его окна выходят и на эту сторону. Я заметил мужчину с гитарой на втором этаже.

Ой, нет. Это не мужчина. Эта парень...

Я специально убрал весь звук, который был под моей властью, чтобы хотя бы одна нотка мелодии донеслась и до меня.

Потом я понял, что парень с гитарой... плачет? Что случилось?

Я быстро отошел от окна, наблюдая за ним уже около двадцати минут. Я не имею права вторгаться в личную жизнь человека... наверное.

Теперь я изредка слышал всхлипывания. Картина в голове, на которой парень плачет, заставляя чувствовать меня все хуже и хуже...

Что могло произойти? Он ведь просто играл, а потом из его и без того грустных глаз хлынули слезы... . А еще больше волновавший меня вопрос - как я могу помочь ему?

***

Я вышел на улицу, чтобы встретить папу. Долго ждать не пришлось. Минута, две - мы дома.

- Как дела, Джэр? - Меня всегда удивлял папин оптимизм, откуда он? А если он у меня есть, то где же мой?

- Нормально. - Формально я не лгал, я же в порядке. Мысли о парне с гитарой прошли. Да, я долго на него смотрел и этл ухудшило мое настроение, но сейчас все прошло.

- Переодевайся, и пошли в гости. - Папа просто убил меня этой новостью. - Я знаю, знаю, гости не по твоей части, Джэр. Но это дом по соседству, и там живет парень - он твой ровесник. Я уверен ты хорошо проведешь время.

- Дом, который справа? - Лишь тихо выдавил я.

Я не думаю, что это будет хорошая идея. Парню с гитарой и без нас тошно. Вряд ли папин оптимизм что-то исправит.

- Да. И я даже не хочу слышать отговорок. - Папа говорил, как обычно, немного шутя и немного серьезно. - К тому же, я пообещал ему.

- А один ты никак не можешь придти?

***

Прошло десять минут. И что?

А вот что. Я стою перед домой парня с гитарой и держу торт, который папа купил по пути домой.

Убеждать папу бесполезное дело. Однажды, я сломал ногу, так папа чуть ли не караул поднял. Эх, хорошое было время. А сейчас что? Пришли уничтожать и без того плачущего подростка.

- Пап, видишь его нет дома...Я уже собрался уходить, но дверь все таки открылась. Зараза.

На пороге стояла дама, лет сорока пяти. Она улыбалась, выглядела доброжелательной, что еще больше напугало меня.

Папа не терял мысли в размышлениях как я, он просто действовал.

- Здравствуйте, я мистер Уэй, для вас просто Билли. - Они пожали друг другу руки. - А это мой сын - Уэй младший, Джэрард. Мы ваши новые соседи.

Куда бы провалиться? Под землю или сразу упасть в ад?

Тут я увидел силуэт, который становился все больше и больше. А вот и он. Бедный гитарист, лишенный своей музы. Именно так я представлял его образ.

Это невысокой, даже совсем маленький мальчик. Его глаза настолько трогательные, что трудно отвести взгляд. И почему это существо плакало? Почему из этих светло-каштановых глаз капали слезы? Мне стало его по-настоящему жалко.

Зачем мы пришли сюда?

Парень поднял взгляд сначала на папу, а потом заметил и меня.

Я смог разглядеть его черты лица, что из окна сделать не удалось: маленький и аккуратный нос, вздернутые вверх брови, бледные губы и выразительные глаза, соединяющие в себе мудрость и глупость.

Он прожигает меня взглядом. Мне не стоило быть здесь. Не стоило...

- Знакомя, Джэр, это просто Фрэнк, - да, папа умеет разрядить обстановку.

Это кажется только мне, или тут правда все горит синим пламенем? Такая себе атмосфера.

- Привет. - Еле вымолвил я.

Знаете почему я так хреново себя чувствую? Потому что я лезу не в свое дело, следя за ним. А если он заметил?

-Привет, Джэр? - весело, но без особой улыбки переспросил парень, протягивая руку.

Да, не очень он сейчас похож на человека, который плакал, или он очень хорошо умеет скрывать свои чувства - как я.

Его рука настолько холодная, что я вздрогнул. Думаю, все это заметили. А как же иначе.

- Джэр, у нас немного стеснительный. - Папа обнял меня за плечи левой рукой.

Спасибо ему за это. Он ведь не сказал, что я  самый необщительный и замкнутый человек на свете. За это и спасибо.

Я заметил, что парень все еще держит мою руку.

- Я Джэрард, рад познакомиться. - Впервые за весь долгий день я подал улыбку. Искреннюю улыбку.

***

Мы прошли в гостиную. Дааа, тут бы и я поплакал. Серьёзно, наиболее мертвой обстановки и быть не могло. Порванные шторы, пыль толщиной с книгу на полках в шкафах, грязные от пролитого кофе обои - и самое главное - здесь не присутствовало огонька жизни. Того самого огонька, который есть в каждом жилом помещении. Да, ощущение, словно здесь никто не жил вовсе.

Мы сели за стол: я рядом с папой, парень с мамой на против.

Стены продолжали давить меня своим мраком, что я поскорее захотел выбраться на свежий воздух. Увы, это не так уж скоро случиться. Папа, словно не обращая внимания на окружающую обстановку, начал с своих лучших анекдотов и историй. Что-что, а в этом он мастер.

Лично мне не было смешно. И парню с гитарой, то есть Фрэнку, видимо, тоже. Но я не уверен. Мне страшно взглянуть в глаза в человеку в принципе, а тут я чувствую себя еще и немного виноватым. Я не уверен. Боже! Что я несу?

- Да, Джэр? - Папа похлопал меня по спине, ожидая поддержки, но я как обычно не слушал, о чем идет речь.

Я привык к этому. Так было всегда. Мысли уносили меня, а бесполезное и уродливое тело оставалось в этом скучном мире.

Я просто улыбнулся.

- Уверена, торт загляденье! - Первый раз я услышал голос этой миссис... как ее там. Хм, видимо, прослушал.

- Конечно, миссис Айеро, Джэр сам выбирал! - со смехом сказал папа. Точно, миссис Айеро. Ладно, что уж там, первый раз слышу.

Что же представляет из себя эта дамочка? Она вызывает у меня отвращение. Я могу это обосновать: я по сравнению с ней и то более хозяйственный - только посмотрите на эти горы хлама - врагу не пожелаешь, мамаша выглядела так, словно только что вспомнила о том, что она мама. Это слишком.

Явно было видно натяжное отношение матери и сына.

- А где ваш муж? - Для своего собственного удивления, прямо спросил я у миссис ... секунду... Айеро, точно Айеро. Получается, Фрэнк Айеро.

То ли в ушах что-то сломалось, я бы не удивился от этого. Сколько рок-групп я переслушал, не каждый может похвастаться! То ли смех и правда прекратился и перешел в гробовую тишину.

Да что я такого сказал? То есть, я понимаю, что снова лезу куда не надо, но уже поздно. Я слишком сильно заинтересовался их судьбой.

- Он погиб пять лет назад в автокатастрофе. - Вполне спокойно и мягко сказала женщина для вдовы. Или может горе улетучилось за пять лет.

Так закрой рот, Уэй. Я хочу тебе врезать.

А вот у Фрэнка горе не улетучилось, он поднялся и ушел по лестнице на вверх. Чего я еще мог ожидать? Но когда это произошло, я полностью осознал, насколько я идиот. Убейте меня...

Убейте...