Пиши мне письма, письма обо всём, И отправляй, но вот не жди ответа. Размыты строчки, кровью и дождём, Из нас с тобой не может быть дуэта. Не вспоминай, забудь, меня здесь нет, Я выдумка, меня не существует. Я не закат, и даже не рассвет, Меня твой разум, сном своим, рисует. И нет любви, какая тут любовь? И даже стены говорить устали. Но ты пиши, пиши мне письма вновь, На адрес мой, из боли и печали.