Володя Котляров

Дорога нас слепит в бездомный ком, ослепит и обнулит. Лишь в спину серым махнет платком вспыленный край земли. Дорога нас вырвет из теплых мест, швырнув, на морозный наст. Родного города Д. контекст Уменьшится ровно на нас.

Дорога – итог одного следа. Скиталец ли брёл, беглец, искатель, изгой или просто чудак?Кто первым оставил след?

Дорога, прогонишь ли, приютишь бездомных своих детей? Лишь звоном в ушах занемеет тишь. Никто. Никогда. Нигде.

Вернешь ли домой, сбережёшь от ран, или прижмешь к меже? Так кто же мы – брошенный бумеранг или твоя мишень?

Ты – чёрная лента на новый крест. Ты – белая скатерть в даль, где тают цветные глаза невест в памяти без следа.

Россия, ты снова встречаешь нас раскрашенной в цвет нужды. Сливаются в акварели окна люди, дома, дожди...

С обочин сурово напомнит нам россыпь твоих венков: мы живы, и нас никому не догнать! И наши венки далеко...