Дневник

Случалось, помянуть о самом главном,Случался мимолетный дикий крик,Случалось пролистать его так плавно,Свой давний и потрёпанный дневник.И как то, промусоливши страницы,Мне чуждым показался этот звон,И что то в поднебесье вереницы,Устали, погрузившись нынче в сон.Мне холодно бродить в этой тетради,Угрюмо и неспешно, но увы,Я часто вспоминаю, что не кстате,Из почвы сей не выросли цветы.Мне больно вспоминать эти моменты,Мне страшно возродить однажды в жизнь,Угасшее в тех слайдах киноленты,Всё то, что не пускает меня ввысь.А пыль этих страниц не докучает,Смахну её и снова пролечу,Среди людей, тоски своей не чая,Сыграю я судьбу свою в ничью.О как же мне хотелось возвратиться,В то время и исправить этот ход,Безудержной, безбашенною птицей,Случится же, случится же вот вот!Украсить чистотой свои миры,Прибегнуть к радикальным самым мерам,Спасаясь от любви и от игры,Укрыться от мучительной холеры.Листаю, но пора уже закрыть,Читаю, но уж звёзды угасают,Тот самый раздражающий нарыв,Раздулся как ветра над парусами.Ведь кажется, что многое забыл,Уверен, что живу теперь как в сказке,Но как же зауряден мой порыв!И как же потускнели нынче краски!Редеют тучи, солнцу невдомек,Сгущается и мгла над городами,Такой неугомонный уголёк,Искрится до сих пор над головами.Растрёпанный, но всё таки живой,Скользящий, разрывающийся смерчем,Без устали, совсем уже не твой,Но всё таки час от часу не легче.А помнится, ловил я этот вздох,И к утренней заре тогда навстречу,Я жизнь писал, как будто бы пролог,Но в памяти остался не замечен.И даже раскидавши, сотню книг,Мой голос отвратительный и хриплый,Не то что бы совсем уже притих,Ведь песни ни на каплю не забыты.А всё таки, я вами был услышан,И жизнь моя, один лишь только миг,Куда бы не манили только крыши,Прочтите же, мой старенький дневник.