лирическое 2: тот, кто звал себя смертником

Путаюсь в твоих волосах пальцами. Так тепло и нежно. Думала, так будет всегда.

нет

Сквозь веки мне видны только твои наслаждения. Сомнительны они, как ты.А как ты?Что ты чувствуешь, когда имеешь мое тело, пропитанное  алкогольным напитком и немножко — желанием, на подоконнике бетонной коробки? Лестничная клетка, принимающая ежедневно сотни людей, ты, не принимающий никого, я, принимающая тебя в себе.Это уже тогда казалось чем-то паршивым. Все было абсурдным и неверным еще с первой твоей затяжки. Нет. С того момента, когда меня затянуло в твой омут. То, как ты смотрел. То, как я видела тебя в этот момент. То, как я делала то, чего еще никогда не творила с другими. Я оправдала себя симпатией.Моим оправданиям верили все. Кроме меня. Я верила только в свою никчемность и виновность. Это все моя вина, безусловно. Не перечь.

Ты настолько доверил себя мне, что не подумал о защите?

Говорила себе, что больше никогда не позволю. Никому. В подъезде. Придурок. Как же я ненавидела. Чувство использованности. Ты знаешь его. Я тоже знала. Раньше. До тебя. Теперь — и с тобой. Клялась, что оставлю этот город, не скажу тебе ни слова в жизни. Полна решимости и ненависти. А потом твое идиотское поздравление. Да в задницу себе его засунь! И голову оттуда достань.Ну, пожалуйста, оставь меня. Я не хочу.

Почему я снова сижу напротив тебя, слушаю твои издевательства?

Не выбивай из моих рук сигареты. Не смотри на меня. Не запрещай мне. Я не твоя собственность.

Ты можешь только попросить. Так, как умеешь именно ты.

Да знаю я, какой ты! Этот кубик Рубика мною собран из твоих стихов. Чертовы стихи. Все началось с них. Конечно, это ложь.А наш второй дубль — это правда. Снова там же. Бетонная коробка встречает теплом. Я лишь молюсь, чтобы это не повторилось. Мольбы не услышаны, но я уже не жалею. Сегодня как-то иначе. Ты другой. Ты умеешь быть нежным. Умеешь быть благодарным. Мои джинсы собрали много городской пыли вперемешку с твоими поцелуями.Мои уши собрали много грязи и твоё «Как ты хороша…»Мои губы собрали всего тебя.

Сладко-солёный поэт. Горький человек. Пряно-острый любвник.Кладезь историй. Тайник. Музыкальная шкатулка. Ты — горшочек с золотом, чертов поклонник ирландской культуры.

Теперь эта локация эроса задевает тебя. «На каком-то подоконнике в чертовом подъезде. В подъезде!» Что это? Сожаление?Я не боюсь, и ты не бойся.

Мне не снятся сны, но я просыпаюсь оттого, что смеюсь.