Спящий

Однажды в затмения лунного пору, Когда накопилось в сознаниях сору, Окончился будто бы времени бег, И впал в летаргический сон человек.

Не всякий, конечно, но кто-то и впал, От жизни своей коли сильно устал И долгие годы как будто не жил И жизнью не очень бы чтоб дорожил.

Его попытались в носилках поднять, Энергию в сердце как молнией дать, И часть пробудилась, но кто-то – никак, Число возрастало сердечных атак...

И бьются за жизни уснувших врачи, Да только кому-то кричи – не кричи – А он отмахнется и дальше лежать – Ну, то есть по жизни во сне пребывать.

И вот раздается уж третий разряд! Больного бессмысленно очи глядят, И тень появилась уже на челе, В глазах же мелькает сплошное «у.е.»

Он странно руками шевелит во сне, И шепчет губами тебе или мне, Покрылся от страха испариной лоб, И бьет его тело все время озноб.

Порою о власти в припадках кричит, Порой безучастно как мертвый молчит, Порой начинает себя молотить, Порою других призывает побить.

А после опять закрывает глаза. Бывает, стекает по щекам слеза... Но чаще с собою он сам говорит, Пока его солнце уходит в зенит.

* * *

Больного любили, больного лечили И правильной жизни его обучили, Да только не понял, конечно же, он: Без цели блуждание – и есть этот сон!

29.09.2012