Поэт и Издатель

Устав писать однажды «в стол», Поэт в издательство пошел – Хотел он миру подарить Своих стихов живую нить,

А с ней в придачу и топор – Ой-ой, простите, это вздор! – А с ней еще и солнца луч, Сияло чтоб в просветах туч.

И вот, собрал он все листы И в путь пошел за три версты, В душе надеждою горя Как тридцать два богатыря.

Иль тридцать три? Я не считал. Поэт с утра легонько встал И поскакал как лошадь он, Хоть не для спорта и рожден.

И вот кладет на стол он лист, Горит внутри и сердцем чист, И верит он, что примут труд И вирши что в тираж уйдут.

Издатель взор косит на лист И видит он: поэт речист, Поет красиво он порой, Зовет на подвиг род земной,

О вечной жизни говорит И пробуждение он сулит Коли зажечь свой дух сумел... Короче – полный беспредел!

Ну кто же пишет нынче так?! Писатель что, совсем... чудак? Поэт не чувствует совсем, Что те призывы – просто тлен,

А нынче модно лишь хулить, Да с матерщиной говорить, Писать о добром – недосуг, Текст вызывает пусть испуг! А сей поэт – дурак, глупец! Когда поймет то, наконец? Он жаждет все наоборот – Чтоб вдохновился бы народ, И чтоб отбросил он всех тех, Кто уничтожил радость, смех, Кто страхом лишь его поит... Совсем с ума сошел пиит!

И вот, те строки просмотрев, Вальяжно в кресло свое сев И выдув чай в присест один, Сказал издатель-господин:

«Таланта мало, знать, у вас... Скажу вам сразу без прикрас – Издать не можем мы ваш труд, Кто нами правит – не поймут.

Конечно, есть тут пара строк, Что не испортили б листок, Но в целом – скучен этот сказ, Взять не могу – и это раз!

Ну а на два вам молвлю в путь: Коль измените здесь чуть-чуть Вы смысл этих глупых строк – Который, право, не глубок! –

Чтобы читатель смог понять, Чтоб было легче их продать И чтоб богаче стать нам всем – Мы вас возьмем, наверное, в плен.

Ой-ой, конечно же, в печать! Ну как я прямо мог сказать? Ну что, подпишите контракт И зазвучите с нами в такт?

Что, не хотите? Почему? Неужто вас зову в тюрьму? Я предлагаю сделку вам, Чтобы словесный этот срам

К стандартам моды привести И вас с собой на дно вести. Что, не хотите? Да и хрен! Вы без издателей лишь тлен!»

И вот бредет поэт домой – Уж он как будто сам не свой, Листы запрятал в сумку он, Из уст прорваться хочет стон...

Но просто все, как дважды два: Как не врастет в асфальт трава, Так точно также трудно ждать, Чтоб смог издатель тот принять,

Что не доход приносит, нет, Но умножает в душах свет. Кто ищет злато наперед – Тот никогда не оживет.

А потому всем дам совет: Свой стих отдай ты в интернет, Открой для чтения людям тем, Кто согласился с этим всем!

06.04.2012