Писателю

Я восхищаюсь книгами людей,Листая жёлтые от старости страницы,Я нахожу на них дыхание полей,Леса, моря и песни райской птицы...

Как же прекрасны книги тех, кто много лет спустя,Уже давно лишившись прелестей короткой жизни,Всё ещё с нами, доброй книгой шелестя,Нас учить жить, любить и верным быть отчизне...

О, дорогой! Безумный автор-чародей!Зачем ты так красиво пишешь?Зачем ты книгою своей,Отчаянно и смирно в мире нашем что-то ищешь?

Зачем так внятно нам даешь понять,Что только добрых сторона ликует вечно?Неужто сам ты никогда не склонен был к тому, что б наругать?Или к тому, что б отомстить коварно и беспечно?

Как жаль, что не спросить мне этого у Вас,Мой милый сказочник, волшебник стран чудесных...Закончен век твой, как и твой рассказ,Душа нашла покой в просторах поднебесных...

Но вера в чудо всё ещё жива,Цветут стихи твои при виде алого заката,Их не затмит угрюмой ночи синева,Не заглушат печальные грозы раскаты...

Сказка лишь ложь, но та с намеком явным,В ней взгляд есть автора тогда ещё живой,В ней зло повержено стрелою славной,В ней дух... истерзанный мучительной судьбой

10.04.1911:22 pm