Нищий поэт

(автор -@DenisVitalievichP)

О, как горько строки писать,  За хлеба кусок, да за медный грош,  Словно душу на базаре рвать,  Да за смех, что в карман кладёшь. 

Я не князь, не купец, не вельможа —  Мой удел — полумрак да чернила.  Мне бы ночь, да свечу, да быть может,  Кто-то дрогнет, мне вторит, поможет. 

Но в лачуге, где ветер гуляет,  Где чернила — как кровь на снегу,  Я слагаю, что сердце вещает,  Хоть никто не услышит — «не могу». 

А вокруг — кошельки звенят,  Золото летит во мрак.  Я же — нищ и свободен, брат,  Лишь мой стих — твой последний набат.