Фата-моргана

Минуя Лавкрафтавый ба́кен,

Из воронки со дна стакана,

Наподобии призрачной длани,

Сквозь морок фата-морганы,

Тянет щупальца к тощей гортани

Кракен...

Добро пожаловать!..

В эпицентр пожара, ведь

Красота, что зачата от боли,

Добру никогда даже не подражала,

Кормя трех волков: печали,

Вины и самообмана.

И даже они вечно в ссоре.

А облик её призывает кричать,

Да так что б от крика небо дрожало,

И надломилась седьмая печать,

И наконец-то услышал Всевышний.

Но голос хрипит и фальшивит,

И слышит призыв только Низший,

Что от порока завещеный,

И до основы паршивый.

И тот, возопив в свою чадь,

Рисует на маске трещины,

И осыпает наветы Декарта,

Обнажая в памяти Ницше.

Конфликт на грани террора.

Нулевой протокол активирован.

Разум на грани фолла.

В лицо прилетает красная карта,

В сердце - чернильный камень,

Разум не то удалён, не то ликвидирован,

Тело в паническом душном азяме.

«Алён, это как-то крипово...»

Во мне никогда и не было ни черта святого.

На плече моём не Трёхокий Шива.

На плече моём чёрный трёхокий ворон.

А нефилим на другом: мёртвый, бескрылый,

Падший небоугодный саппо́рт.

Бестиарий зари золотой -

Мой бессменный эскорт,

От проклятья Ено́ха

За предводительством Келли, стеной,

Отродясь за моею спиной,

До последнего вздоха.

И не спастись мне пулей, что я берегу,

Я пропащая, а тебя слишком рано

Не стало, и мне кажется,

Что вдвоём на том берегу,

Никогда мы уже не окажемся.

Ничего не поможет.

Может, только фата-моргана...

PS.

Ты намерен рискнуть и переписать скрипты,

Заранее предупреждённый о том,

Что обречён на провал, как Авессалом.

Отведи меня в храм, спуская с цепи,

Но там, я уверена, от моей поступи

Лишь погаснут свечи и перевернутся кресты.