Эшафот

Обнимут плечи молча, а трагично те нежно-алые весенние цветы.Как прежде: незабвенно, саркастичноо зимние глаза споткнуться, о мечты;горячечно и пламенно обрезать пальцы,абзацем громогласно спрыгнуть вон.Измятые колени пляшут розовые вальсы,затем бегут спирально на поклон.За сине-серым треском ожиданийвы затеряетесь в глуши улыбок на устах,и сквозь неточные фигуры очертаний,надеясь раскромсаться в пух и прах:«По-детски глупо, опрометчиво‐чудно‌взойти на эшафот своими же ступнями.Ах, да теперь не всё ль равнокуда бросаться о‌бруку с дотошными осями?»

Одумайтесь! От вашего лучистого страданьяв пучине станет неподкупно-черная гроза!Пусть охранит господь и вас, и ваши обещанья!Лишь прежние черты лица — моя немытая слеза.Лишь опиум души так непрогляден — пусть.Еще тогда, не помните? Погибель в тот жалкий век зубрилась мною наизусть,но дымно хохотал щемящий небожитель.

Сегодня летний вскрик ветвей к матрацу пригвоздит,болезненная Русь зальется голосами.Да, не‌кто не‌кого в надежде обвинит,да, площадь измалевана стишками!Как громогласен рваный шепот фраз,как сумеречно-счастливы дотошные глаза.Читаю вслух в четырехсотый раз —все то же. Се‌ры, безучастны голоса.    февраль 2023, Татьяна Евтушенко