'я читал много книг, но тебя я прочесть не смог'

я читал много книг, но тебя я прочесть не смог.я писал много строк, но тебе написать не нельзя.просто ты каждый раз появлялась под эпилог,независимой тенью, сквозь строчки мои скользя.

я чертил на стене путь от комнаты до тебя,рисовал твои руки на жёлтых страницах книг...и ужасно боялся нечаянно потерять,эту хрупкую связь, возникающую на миг.

снова выучив буквы, я тщетно слагал слова:получалось лишь имя, звучащее, как табу.видео формулу счастья настиг провал,ибо счастья мое умещалось в цепочке букв.

я любил тебя? боже, конечно же, я любил.но не так, как народ любит музыку и вино.если я был - ранением, ты была - белый бинтмежду жизнью и смертью - связующее звено.

и от это любви можно было сойти с ума.от себя самого навсегда совершить побег.и я дал себе слово: за месяц создать роман,где не будет ни строчки, написанной о тебе.

я творил день за днём, я писал обо всем подряд,мой роман превращался в бессмертную ленту слов.так прошло сорок дней. И однажды под вечер я,окончательно понял: роман, наконец, готов.

но, когда я открыл его, сделав глубокий вдох,залегла сеть морщин в уголках потемневших глаз.ведь на каждой странице, исписанной от и до,было имя твое, повторенное сотни раз.