Поэт

Где тот поэт, что уготовлен мне судьбой?Где пропадает столько месяцев, недель?Очерчен путь. И ты уже не мой.Я не готова возвращаться в колыбель.Где тот скиталец, вотканный в костер?Твердила я, что он хороший, славный,А он, безумец, только носик мой утер,А он считает меня искренней, забавной.Где тот мошенник, что готов украстьИ сердце, и невинность, и разлуку?Ведь у него передо мной иная власть,Ведь он кричал, что мы почти супруги.Поэт?.. Он скрылся глубоко внутри,Не пишет больше даже буковки, письма.Я стану взрослой, только посмотри!Поэтом стану для себя сама.